MADRIGAL

Cai o pano

2011-01-18T22:21:00.008Z

É com uma certa mágoa que abandono a escrita no Madrigal, mas as circunstâncias não me deixaram outra alternativa. Nunca gostei do nome do blogue. Sempre o achei pretensioso e evocativo de alguém que em tempos se julgou capaz de ser poeta. No entanto, com o rodar dos anos, fui-me habituando a ele, como se fosse uma segunda pele, um espaço mimoso, um jornal, o meu diário possível de ser partilhado, a minha catarse. Sempre cultivei outros espaços de escrita, anónimos, com outras temáticas, mas nunca com impressões tão pessoais. Com este, já é o terceiro blogue que abandono no espaço cibernético, para que fiquem quietos, apenas pairando, como testemunhos silentes dos textos que neles publiquei - pelo menos enquanto o blogger não os erradicar. É muito esquisito e triste escrever um post de despedida, mas a minha partida é, neste caso, plena de reticências, uma vez que não tenciono abandonar uma coisa que há muito faz parte de mim: a escrita. Saio apenas do Madrigal, discreta e calmamente, neste dia timidamente ensolarado onde as sombras se infiltram pelas brechas da minha alma, e o melhor caminho é sentar-me no chão e absorver o ar envolvente. Vou ali como quem vai até ao jardim ver se o orvalho já secou nas pétalas das flores, e quando voltar já será com certeza noutro lugar...

A todos os que aqui algum dia me leram - a grande maioria pessoas cujas vidas ignoro em absoluto - deixo o meu muito obrigado e um abraço fraterno.

Jorge

Uma vida a correr...

2011-01-16T12:39:00.003Z

Ocupamos de tal maneira o tempo que passamos na vida, que ficamos com a sensação de que ele não chega para nada. Nunca temos tempo suficiente para fazer tudo aquilo que queremos. No entanto, quando ousamos parar um pouco, talvez, no fundo de nós, algo nos pergunte: Para quê esta pressa, esta necessidade de fazer tantas coisas? O que é que, afinal, isso me traz de importante?; e, sobretudo, onde é que acaba por me levar? Uma das grandes preocupações do nosso "estilo de vida moderno" é não perder tempo. Aproveitar ao máximo todos os minutos. Chegar a tempo, ganhar tempo, mesmo sem saber de quê nem para quê. Quando não havia electricidade, aquilo que fazíamos era mais comandado pela luz do sol do que por outras pressões exteriores ou obrigações a cumprir - embora muitas das criações mais geniais da literatura universal tenham sido escritas à luz de candelabros de velas ou de lamparinas de azeite. Mas é um facto que o dia era mais vivido enquanto tal, e a noite mais sentida como noite. E o facto de cada um desses tempos opostos e complementares nos permitir descansar do outro trazia-nos um certo equilíbrio.

O computador veio tornar possível elaborar muitos mais textos do que quando usava a máquina de escrever, ou a caneta. E esta máquina fabulosa, quando ligada à Internet, pode dispensar-me de qualquer contacto real com os destinatários dos meus textos. Hoje em dia, com a automação de muitas tarefas e o facilitismo que era suposto elas nos proporcionarem, em vez de ganharmos tempo para o lazer, o ócio, passamos o dia, a semana, o tempo todo a acelerar, a produzir. Em vez de desfrutar da vida, que é só uma, irrepetível, com termo incerto, consumimo-la. Acontece que o tempo não se perde nem se ganha, ele simplesmente passa e a única coisa que nos convida é que o aproveitemos, não no sentido de fazer o maior número de coisas possíveis, mas no de o gozar. O respirar. O viver. O deleitarmo-nos preguiçosamente e com detalhe numa actividade, fica muitas vezes prejudicado pelo afã de fazer muita coisa. E às vezes esta necessidade frenética de nos mantermos sempre ocupados, mais não é do que uma forma sub-consciente de anestesiarmos pensamentos, infelicidades, ausências, e/ou colmatarmos carências de outra ordem. O melhor que temos a fazer é aproveitarmos para dar um novo rumo à nossa vida, esquecendo que ela é finita, e concebendo os nossos sonhos como concretizações ainda capazes de ter lugar na réstia do tempo. Mas para tal é necessário apelar à coragem, à incomodidade, pois sem estes atributos a funcionarem em pleno não conseguimos mudar seja o que for.

"How To Break Up" Tales Of Mere Existence

2011-01-16T12:03:00.001Z

Madrigal em Quarentena

2011-01-03T21:09:00.002Z

Aldeia do Piódão - Novembro de 2010

Fiquei curioso como uma simples frase, escrita por um pensador romano há mais de mil anos, possa ter gerado tanta polémica. Talvez o sentido actualissímo da questão - a eterna questiúncula entre optar por ter uma reacção maior do que a provocação ou, pelo contrário, mostrar superioridade através da imperturbabilidade - tenha atiçado as nossas mentes. Mas de facto é algo que não deixa de ser verdadeiro e que nos acompanha na maioria das interacções que estabelecemos no quotidiano, seja no local de trabalho, na escola, no hospital, na universidade ou, inclusive, num mero espaço de lazer entre amigos. São demasiadas as mulheres que se queixam amiúde do avanço da idade, porque que lhes rouba a beleza, porque lhes trás rugas, peles moles, porque faz com que se sintam menos atraentes aos olhos do sexo oposto. Os divãs dos psicanalistas enchem-se de musas e de homens, incapazes de lidar com a voragem do tempo, frustres, sem conseguir tirar partido daquilo que a meia-idade tem de melhor: o ganho em capital de experiência, a possibilidade, única, de conseguirem, finalmente, fazer sínteses e súmulas da vida; a previsibilidade das coisas; e, sobretudo, o domínio do saber-mor da ciência: o conhecimento da causa-efeito, para prevenir, para não descuidar, para não sofrer. Desperdiçamos grande parte da nossa energia com coisas que pertencem ao passado ou investindo tudo no futuro. Entretanto, o único tempo real que existe é o presente, apesar de fugaz, imparável, incapaz de ser sustido, como uma lufada de vento numa destas manhãs enevoadas. Mas aquilo que se está a passar no preciso instante em que aqui estamos - o agora - é o que mais importa; e é apreciando-o bem que vamos podendo estar contentes com o que somos e temos. Ou seja, felizes na medida do possível. Bem-estar interior é um passo em frente no caminho da mudança para melhor, então porquê levar uma vida carregada de azedumes, exponenciando cóleras, reagindo a atitudes primatas de comparsas que o que esperam de nós é a desorientação para, com mais sucesso, nos atingirem, logo que exponhamos o flanco?

Muito mais do que um mero gesto de cortesia que, desde pequenos, nos é apresentado como fazendo parte da "boa educação", agradecer aquilo que a vida nos dá torna mais fluída a energia que existe no interior de nós mesmos. E esse sentimento de apreciação grata, relativamente aos benefícios recebidos, é uma expressão da alma. Por mim falo. A cólera aumenta os níveis de colesterol, dilata a possibilidade de se vir a padecer de um acidente vascular cerebral, ou de um enfarte do miocárdio. O inevitável, mais do que tudo, é uma verdade semântica; então para quê consumirmos as nossas preciosas energias com seres medíocres que outra coisa não pretendem senão despoletar-nos uma reacção: o estímulo (provocação) - resposta (cólera). Porque não contrariar o efeito (por eles) desejado e deixar que um sorriso daviniano anoiteça no nosso semblante? Eu não quero a guerra, muito menos se estiver instalada dentro de mim. E há sempre muito a fazer para evitar ou amortizar um conflito. Afinal o que mais importa é a forma como nós nos vemos, não as considerações que os outros tecem sobre nós. Se a nossa estima estiver bem cuidada, com uma roupa bem engomadinha, uns sapatinhos a condizer, ou um perfume delirante, tudo é mais suportável. E no dia em que as coisas não forem assim, é sinal que está na hora de mudar, nem que para isso seja preciso pedir ajuda. Agora vamos todos ver uns landscapes. Vá, fechem os olhos, façam uma forçazinha!

Por uns tempos, cai o pano sobre o Madrigal. O blogue entrou logo no inicio deste ano em quarentena.

Minutos antes...

2011-01-02T20:00:00.000Z


Aveiro - 1 de Janeiro 2011 - minutos antes de me atirar à água...

Burt Bacharach - Raindrops Keep Falling On My Head

2010-12-31T19:16:00.001Z

O mar fala de ti

2010-12-31T16:29:00.002Z

Marrocos ao longe - Setembro de 2010

O mar fala de ti - Por Mafalda Arnauth

Eu nasci nalgum lugar
donde se avista o mar
tecendo o horizonte
E ouvindo o mar gemer
Nasci como a água a correr
da fonte

E eu vivi noutro lugar
onde se escuta o mar
batendo contra o cais
Mas vivi, não sei porquê
como um barco à mercê
dos temporais.

Eu sei que o mar não me escolheu
Eu sei que o mar fala de ti
Mas ele sabe que fui eu
que te levei ao mar quando te vi
Eu sei que o mar não me escolheu
Eu sei que o mar fala de ti
Mas ele sabe que fui eu
quem dele se perdeu
assim que te perdi.

Vou morrer nalgum lugar
de onde possa avistar
a onda que me tente
a morrer livre e sem pressa
como um rio que regressa
à nascente.

Talvez ali seja o lugar
onde eu possa afirmar
que me fiz mais humano
quando, por perder o pé,
senti que a alma é
um oceano.

Eu sei que o mar não me escolheu
Eu sei que o mar fala de ti
Mas ele sabe que fui eu
que te levei ao mar quando te vi
Eu sei que o mar não me escolheu
Eu sei que o mar fala de ti
Mas ele sabe que fui eu
quem dele se perdeu
assim que te perdi.

Letra de Tiago Torres da Silva e música de Ernesto Leite

Deixem-me dormir!

2010-12-30T20:07:00.000Z

Oiço muita gente comentar que vai passar o Réveillon aqui e acolá, em casinos, em hotéis, em discotecas, em danceterias, ou em casa de amigos. Também já escutei algumas pessoas dizendo que vão celebrar o fim-de-ano de forma 'originalíssima': batendo em tachos e panelas à janela, em uníssono com os vizinhos da frente, para que ninguém fique imune à sua esfuziante alegria - fazem-me lembrar aquela celebérrima questão do Juca Chaves: 'A hiena é um animal que, além dos seus próprios excrementos, come carne morta; e ri do quê?'. Ainda não escutei ninguém dizer que planeia passar a noite de 31 de Dezembro para 1 de Janeiro, da forma serena que para mim mesmo planeei: na cama, aconchegado no calor do edredão de penas e, se possível, acompanhado de um bom livro. O Réveillon é um evento que acontece quando uma cultura celebra o fim de um ano e o começo do próximo. E todas as culturas que têm calendários anuais celebram o "Ano-Novo". Réveillon é um termo oriundo do verbo francês réveiller, que em português significa "despertar". Ora, a mim o que mais me chateia é que alguns foliões possam efectivamente despertar o meu sono e eu nada possa fazer, já que parece existir uma cláusula de salvaguarda consuetudinária, com respeito à Lei do Ruído, que, nesta data, os absolve do pagamento de coimas. Mas, afinal, vão celebrar o quê? As diabólicas medidas de austeridade, o desemprego e empobrecimento assustador para a população que daí advém? Deixem-me, sim, dormir em paz e sonhar com um novo ano onde nada disso vá acontecer. Essa é a minha grande fantasia para essa friorenta noite que se avizinha.

As máquinas com este frio não se querem paradas

2010-12-29T20:38:00.001Z

Este fim-de-semana, apesar do frio intenso que se tem feito sentir, decidi, mais não fosse para não deixar descarregar a bateria, uma vez que há mais de duas semanas que não punha a mota a trabalhar, dar um giro pelas redondezas; mas o pior dos meus temores concretizou-se: chegado à garagem, já todo equipado para sair, a bichinha não pegou. Como não é viável empurrar uma mota com mais de 220 kgs até à oficina, e percebendo eu népia de carregadores de baterias, tudo para mim coisas esotéricas, lá tive de chamar uma furgoneta especial para a transportar para o representante da marca.

Especialistas que são na venda e reparação de motas multi-marcas, e também na prática de preços exorbitantes, do representante, já me foram avisando por telefone: 'Olhe, dr., pode não ser só da bateria... pode ser uma avaria na parte eléctrica, na peça *****, mas uma bateria nova vai ter de levar com toda a certeza; e também uma ficha para manter a bateria ligada ao carregador sempre que passe algum tempo sem a colocar a trabalhar. As máquinas com este frio não se querem paradas! Quando soubermos alguma coisa de concreto ligamos-lhe'.

Esta conversa teve lugar na segunda-feira ao fim do dia e até hoje nunca mais me deram noticias sobre o estado de saúde da mota. Os pessimistas por (de)formação, como julgo ser o meu caso, estão quase sempre mais próximos da verdade do que os optimistas crónicos, por isso não imagino que outra coisa possa estar a acontecer que não seja estar a dita empresa a preparar-se para adicionar, na folha-de-obra que eu assinei, uma conta choruda de euros.

Há quem tenha como passatempo a caça, a pesca, o jogo, a bebida, ou o futebol. Uns hobbies são mais caros ou mais nefastos para a saúde do que outros, mas todos são entretenimentos legítimos de quem trabalha para os poder manter. E apesar das máquinas com este frio não se quererem paradas, com os tempos negros que se avizinham, em caso de necessidade, não tenho quaisquer dúvidas sobre onde começarei por abdicar.

O livro de cabeceira (para manusear com a ponta dos dedos)

2010-12-28T21:11:00.001Z

Sinopse:

"Numa manhã de 1945, um rapaz é conduzido pelo pai a um lugar misterioso, oculto no coração da cidade velha: o Cemitério dos Livros Esquecidos. Aí, Daniel Sempere encontra um livro maldito que muda o rumo da sua vida e o arrasta para um labirinto de intrigas e segredos enterrados na alma obscura de Barcelona. Juntando as técnicas do relato de intriga e suspense, o romance histórico e a comédia de costumes, A Sombra do Vento (2004) é sobretudo uma trágica história de amor cujo eco se projecta através do tempo. Com uma grande força narrativa, o autor entrelaça tramas e enigmas ao modo de bonecas russas num inesquecível relato sobre os segredos do coração e o feitiço dos livros, numa intriga que se mantém até à última página". *

Publicações D. Quixote

* Já liguei o aquecimento no quarto-de-dormir, coloquei um segundo cobertor sobre o edredão, e vou tentar enganar este frio horrível, mantendo-me todo enrolado, somente com alguns dedos da mão direita de fora - que espero seja suficiente para conseguir passar as folhas do livro sem ter de as soprar, ou ainda mais frio iria sentir. Esta noite, deito-me com as galinhas e na companhia do romance do catalão Carlos Ruiz Zafón. Amanhã, ao acordar, logo vejo se sonhei que me aventurava sozinho pelas Ramblas ao anoitecer.

Saldanha Sanches - figura do ano 2010

2010-12-25T12:10:00.002Z

A Mizé e o seu Zé Luís

Fiquei naturalmente contente de saber que o meu antigo Professor de Finanças Públicas, o carismático José Saldanha Sanches, marido de Maria José Morgado, recentemente falecido, vai ser nomeado figura do ano 2010. Acho que a escolha não poderia ter sido melhor, pois faz jus a uma vida inteira dedicada ao ensino e ao combate pelas desigualdades sociais, qualidades que fizeram dele um paladino da justiça, admirado por todos os quadrantes políticos e sociais. Nunca esquecerei o Professor Saldanha Sanches, nem as suas famosas prelecções no Anfiteatro I da FDL, com a sua dicção difícil e o olhar entabuado por uma miopia residente, que não chegavam para esconder a face de um homem bom e inteligente, com uma frontalidade ímpar. Só com gente da estirpe de Saldanha Sanches será possível construir um país mais justo e não tanto com a casta hoje dominante. Por último, transcrevo aqui o testemunho sentido da sua mulher, que o acompanhou nas suas últimas horas.

Zé Luís: começámos esta tua última viagem (tu gostavas de viagens) na cama 56 dos serviços de cirurgia 1 do Hospital de Santa Maria. Lia-te poesia e um dia parámos neste poema da Sophia de Mello Breyner:

“Apesar das ruínas e da morte,

Onde sempre acabou cada ilusão,

A Força dos teus sonhos é tão forte,

Que tudo renasce a exaltação

E nunca as minhas mãos ficam vazias”.

Assim foi.

No teu visionário e intenso mundo, a voracidade de um cancro traiçoeiro não te consumiu a alegria, a coragem, a liberdade. Entraste pela morte dentro de olhos abertos. O mundo que habitavas era rico de ideias, de sonhos, de projectos, de honradez e carinho. Percebemos o que ia acontecer quando no fundo do teu olhar sorridente brilhava uma estrela de tristeza. Quando te deixava ao fim do dia na cama 56 e te trazia no coração enquanto descia a Alameda da Cidade Universitária a respirar o teu ar da Universidade, das aulas e dos alunos que adoravas, do futuro em que acreditavas sempre.

Foste intolerável com a corrupção, com os cobardes e oportunistas. Não suportavas facilidades. Resististe à sordidez, à subserviência, à canalhice disfarçada de respeitabilidade e morreste como sempre viveste – livre.

Uma palavra para aqueles que te acompanharam nesta última viagem: para os melhores médicos do mundo, para as melhores equipas de enfermagem e de apoio, num exemplo de inexcedível dedicação ao serviço médico público. Vivi com emoção diária o carinho com que te cuidaram. Uma palavra de gratidão sentida para o Professor Luís Costa e para o Paulo Costa. E para um velho amigo de sempre o Miguel. Também para Laura e para o Jorge e para a minha mãe e toda a família que nunca te deixou. Por fim uma palavra para aqueles amigos que inventaram uma barricada contra a morte no serviço de cirurgia 1, cama 56, e te ajudaram a escrever, a pensar, a continuar a trabalhar: o João Gama, o João Pereira e senhor Albuquerque, cada um à sua maneira.

Suspiraste nos meus braços pela última vez cerca da 1,15 da madrugada do dia 14 de Maio. Vai faltar-me a tua mão a agarrar na minha enquanto passeávamos e conversávamos. Provavelmente uma saudade ridícula, perante a força do exemplo e da obra que nos deixaste e me foi trazido por todos aqueles que te homenagearam – a quem deixo a tua eterna gratidão.

Tenham a coragem de continuar.

16.05.2010 - Maria José Morgado

A apologia dos livros, num Natal à lareira

2010-12-25T11:21:00.004Z

Eu sou um bibliófilo assumido e um leitor compulsivo. Adoro livros, tenho que ler quase todos os dias e tenho uma biblioteca grande que aumenta sempre e sempre. Acho a maior tristeza ver uma casa sem livros. Não posso falar simplesmente do meu gosto pela leitura, porque em matéria de livros o meu caso é muito mais grave: é um amor que vem desde a infância, que me tem acompanhado a vida inteira e é incurável. Não se trata, portanto, de um interesse periférico, e o prazer que me tem proporcionado faz com que eu procure, permanentemente, levar mais pessoas a também desfrutá-lo. Daí eu aproveitar qualquer oportunidade para inocular o vírus do amor ao livro em todos os possíveis leitores.

O prazer que um livro pode proporcionar tem múltiplos aspectos e abre horizontes ilimitados, no entanto ainda é mais fácil promover a leitura na infância do que na juventude ou na idade adulta, uma vez que a televisão e a Internet absorveram a maior parte do tempo vago das pessoas. Isso é uma pena, pois a concentração provocada pela leitura, desperta muito mais a imaginação e a criatividade do que a imagem fugaz de um ecrán ou as informações facilitadoras da web. O que quero dizer é que tanto a televisão como a Internet têm o inconveniente de vir como pratos feitos, não exigindo criação, reflexão ou análise, ao passo que um livro pode desencadear um processo mental bem menos efémero, indo muito além de ser um instrumento essencial de informação.

Se o livro, antes da televisão e do computador, atingia um número limitado de pessoas, o facto é bem mais preocupante nos nossos dias, mas um esforço em favor da leitura ainda pode dar bons frutos. O livro transmite pensamentos, traduz emoções, estimula a imaginação e o sonho, permite que as nossas vivências quotidianas se transformem num mundo cheio de encantos e seduções, dando à vida um sentido intelectual e espiritual de inestimável valor. O romance, a poesia, o drama e a comédia, permitem ao leitor identificar-se com personagens ideais, amparar as suas angústias e inquietações. Poder-se-ia dizer que tudo isso também pode ser proporcionado pela televisão, mas a imagem dos modernos meios de comunicação é fugidia, ao passo que o livro, companheiro de todas as horas, tem uma facilidade de acesso e de uso insuperáveis. Reconheço que o perigo da obsessão existe e deve ser combatido, mas os livros e os outros meios de comunicação não são, necessariamente, excludentes e o prazer da leitura deveria ser proclamado por todos os meios e modos, especialmente pelos media, que com isso pagariam boa parte de seus pecados.

A minha experiência em matéria de leitura, começou cedo. O que não consegui, nem quis, foi estabelecer uma leitura metódica, com objectivos determinados. Fui sempre um leitor indisciplinado, achando que o livro foi feito para nós e não nós para o livro. Portanto, sempre me bastou, para ler uma obra, que ela me interessasse, sem me preocupar se era importante ou não. Com isso, perdi certamente muito tempo lendo coisas de que nem sequer me lembro, mas não lamento pois na hora, provavelmente, senti prazer e consolidei o hábito da leitura. Nunca consegui acompanhar a opinião de Thomas Mann, de que a leitura dos bons livros deveria ser proibida, porque existem os óptimos. Em primeiro lugar porque o conceito de óptimo é muito relativo, e depois porque há muitas outras razões para se ler um livro, além da sua qualidade literária intrínseca. É claro que há limites que não se consegue transpor. O principal é o tempo. Por mais que se leia, não se consegue ler tudo e uma certa selectividade se impõe. Mas cada um deve fazer as suas próprias escolhas, procurando não se ater a critérios rígidos, nem se considerar culpado por ocasionais desvios, passando de Flaubert a Astérix ou de Shakespeare a Stephen King. O mundo da leitura deve ser um mundo de liberdade intelectual. E este Natal, invariavelmente, as minhas prendas incluíram livros. Livros ao gosto de quem os lê.

Kenny G - "The Shadow of your Smile"

2010-12-25T00:15:00.001Z

Até parecia mal deixar passar o evento

2010-12-24T02:41:00.000Z

Para breve

2010-12-24T00:36:00.006Z

Morro do Pão de Açúcar - vista do alto

Arranha-céus na Avenida Rio Branco

Rio de Janeiro, onde a opulência convive com a miséria

Cidade maravilhosa
Cheia de encantos mil
Cidade maravilhosa
Coração do meu Brasil.
Berço do samba e das lindas canções
Que vivem n’alma da gente
És o altar dos nossos corações
Que cantam alegremente.

"Cidade Maravilhosa " André Filho 1934

Cristo Redentor - as favelas nos morros

Foi na década de 60 do século passado, os afamados anos dourados, que nasceu a Bossa Nova. Os cariocas conviviam o dia-dia nas areias de Copacabana com o grupo que a originou: Menescal, Boscoli, Carlos Lira, João Gilberto, Nara Leão, que, por sua vez, se cruzavam nos bares de Ipanema com Vinicius de Morais e Tom Jobim. De tantas mulheres bonitas, a Garota de Ipanema foi apenas um símbolo para todas as demais. Nessa época, ainda se andava por todo lado sem risco algum. Ir aos ensaios das escolas de samba era uma rotina comum, tanto que não houve um personagem vip sequer que não tenha sambado na Mangueira. O Rio continua lindo, mas, infelizmente, só na sua plástica. Pela falta de novos talentos esvai-se a memória e o único remanescente desta época mágica e assíduo frequentador da orla da praia, é a estátua de Carlos Drumonnd de Andrade, lamentavelmente acompanhado de uma “vaca mimosa”. Quando o Rio era cantado em verso e prosa, a sua beleza não se limitava tão somente à sua natureza, mas sim à irreverência de um povo romântico, alegre, bonacheirão e também bonito, o que o diferenciava de todo o resto do país. Hoje o Rio de Janeiro é: baile funky, favelas, tiros, bandidos, PMs, ambulantes, prostitutas, gringos, drogados e tarjas pretas vendidos sem receita médica. Os cenários típicos são: bares, terreiros de umbanda e botecos. Assim, vê-se de tudo um pouco.

Morro do Pão de Açúcar - visto da Praia Vermelha

As saudades do Verão já apertam e em Fevereiro próximo, se Deus quiser, vou de novo cometer a proeza de gozar duas épocas estivais num único ano. Não falta muito até que possa de novo saborear águas tão quentes que não provocam choque térmico quando se sai da areia e se mergulha no mar. Não falta muito para sorver pelo canudinho águas de côco geladinhas, numa esplanada do Calçadão de Copacabana. Não falta muito para comer churrasquinhos no centro da cidade, acompanhados de sucos de manga-laranja geladinhos; e, de seguida, viajar no Bonde de Santa Teresa, com passagem no viaduto da pitoresca zona da Lapa - lugar de jazz e boémia infinita. Não falta muito para revisitar a 'Rua dos Sebos', à cata de boa literatura em segunda mão - da última vez que estive no Rio trouxe um malão carregado de livros a cheirar a bolor. Não falta muito para vaguear pela Rua da Alfândega - o maior mercado ao ar livre do Rio de Janeiro - com o olho preparado para encontrar coisas 'boas e baratas'. Não falta muito para ir cuscar o cartaz do Canecão para ver os artistas que estão anunciados. Não falta muito para ver as folias carnavalescas e os Blocos de Carnaval desfilarem pelas ruas da cidade. Não falta muito para ver os barbeiros de rua a trabalhar com afinco as carapinhas dos mulatos que querem ir todos jóia para o baile funky da Mineira. Não falta muito para ver os bicheiros - o Jogo do Bicho é uma lotaria ilegal que prolifera por todo o Brasil - com banca em tudo o que é ruela da cidade à espera de clientes. Não falta muito para tornar a viajar nas Volkswagen Kombi, de cor branca, com os seus irresistíveis faróis de halogeno, ornados por longas pestanas (localmente apelidadas Kombies, são os transportes populares alternativos das cidades brasileiras). Não falta muito para voltar a tomar atenção especial na forma como me visto, e como transporto o dinheiro, sempre que me desloco pelas ruas do Rio de Janeiro - quanto mais discreto for o aspecto, sem quaisquer manifestações de riqueza, maiores são as hipóteses de não ser abordado por um bandido. Não falta muito para ser de novo confrontado com um país onde quase nada é levado a sério e em que todas as práticas sociais mais parecem um 'never ending carnival'. Não falta muito para tornar a assistir aos frequentes apagões da luz eléctrica e a cortes nas linhas telefónicas, que deixam zonas residenciais inteiras às escuras, sem telefone ou Internet. Não falta muito para que, logo que a noite cai, veja exércitos de sem-abrigo acampados debaixo de tudo o que é ponte ou viaduto. Não falta muito para ver de novo pessoas a revirar caixotes do lixo, na mira de encontrarem algo que aplaque a fome que as consome. Não falta muito para tornar a assistir ao espectáculo trágico-cómico das favelas, que estão descendo dos morros para infectarem com miséria, e altíssimas taxas de criminalidade, a parte baixa da cidade, habitada pela quase insignificante classe média. Não falta muito para rever o espectáculo de son et lumiére das balas tracejantes, trocadas entre os morros, rasgando o céu nocturno de uma cidade onde tudo é 'normal'.

Copacabana em dia enevoado

Um artigo popular na Rua da Alfândega

Uma lanchonete popular

A preocupação com o tráfico de aves por partes dos 'gringos'

O silêncio da indiferença - Avenida Rio Branco

Podemos apaixonar-nos pelo Rio de Janeiro, mas nunca temos noção da real dimensão da cidade. É preciso passar lá grandes temporadas para que essa percepção ganhe contornos parecidos com a realidade. O Rio ainda é uma fábrica de modismos em muitos aspectos - sobretudo os que podem ser divulgados pela TV, em novelas que quase sempre se passam por lá. O carioca, esse ser variado, continua a ser visto pelo resto do país como referência - seja como exemplo de modernidade, seja como um idiota envaidecido. Com a transferência da capital para Brasília em 1960, o Rio perdeu parte da sua vida política, mas continua a ser a vitrina do Brasil. Na verdade, não sei bem qual é a perspectiva que pessoas de outros países têm do Rio, além dos clichés básicos sobre a beleza da cidade e a violência causada pelo tráfico. Mas o Rio também é a generosidade e o bem receber das suas gentes, o charme dos seus morros em forma de cone, o mar e a fama que tem de possuir as mais belas mulheres do mundo. É, podem crer, uma mescla muito difícil de digerir.

Divulgação aos escreventes

2010-12-22T18:59:00.001Z

Uma nova revista semestral para 2011, que publica contos seleccionados. Quem queira por à prova o seu talento como contista, e sujeitar-se ao escrutínio dos editores da revista, quem sabe não verá o seu conto publicado.

Coreia do Norte - O (re)começo de um problema

2010-12-21T20:01:00.006Z

North Korea's Military parade in Slow Motion from Dan Chung on Vimeo.

Algumas considerações de final de ano

2010-12-20T22:51:00.001Z

§ O Natal aproxima-se tão rapidamente que até assusta. A pobreza das decorações e das iluminações nas ruas, dantes tão mimosas por esta altura do ano, fruto dos cortes substanciais nos orçamentos das autarquias locais, faz temer o pior. A Aldeia de Natal da cidade de Leiria parece a caricatura da realizada no ano passado. Daqui a pouco estamos no fim do ano e esperam-nos novas más notícias para os tempos que se avizinham. O governo, entretanto, perdeu o pudor que até agora tinha mantido e já vai anunciando que não descura a hipótese de ter de recorrer a novas medidas de austeridade. É por todos sabido que a pertença à UE implica grandes cedências de soberania por parte dos estados aderentes, pelo que muita da legislação nacional é fruto de decisões tomadas a um nível supra nacional. Por isso, não resta muita margem de manobra aos governos nacionais que, independentemente da sua família política, têm de acatar sem reservas o que for decidido a nível europeu. Estaremos nós preparados para o embate que se avizinha? Isso depende da dureza das novas medidas que estão para vir. Ao que parece, dando crédito aos rumores que circulam na imprensa, o aumento da flexibilização laboral é uma das áreas onde vão acontecer medidas legislativas substanciais. Curiosamente, os media internacionais têm veiculado muitas notícias sobre o que vai acontecer em Portugal, notícias essas que têm sido rapidamente desmentidas pelo nosso governo, mas que se vem a apurar mais tarde corresponderem à verdade. O nosso governo, como sempre, em nome do não alarmismo social, tem preferido dar as más notícias a conta gotas, e de preferência numa posição de facto consumado. É, no fundo, não mais do que a expressão daquele estilo rasteiro, manhoso e filibusteiro, a que o socratismo nos tem vindo a habituar.

§ Tem estado tanto frio e chuva que nem tenho tido coragem para sair de mota. Apesar de possuir equipamento para as intempéries, onde se inclui uma parafernália de acessórios tais como: camisolas térmicas, impermeáveis, passa-montanhas, luvas e botas Gore Tex, entre outros, não sou um motard fundamentalista - como muitos que conheço -, nem tão pouco abomino os automóveis. Passear de mota tem de ser uma coisa prazenteira e acho que as temperaturas têm estado demasiado baixas para que se possa extrair algum gozo disso. Conheço motociclistas que, a menos que tenham de transportar a família, por sistema não utilizam o automóvel. Para eles o carro tornou-se um segundo veículo, um transporte de recurso, que só utilizam quando a mota é completamente inepta para o efeito. Estes hard motards - um fenómeno recorrente entre os adeptos ferrenhos de actividades desportivas ou de outra índole - só consideram verdadeiros motociclistas aqueles que, sejam quais forem as condições atmosféricas, se deslocam sempre de mota. Aos restantes apelidam-nos de motards ocasionais, como se fossem seres incompletos ou indignos de pertencer à sua tribo. E são estas as coisas que nos federalismos, associativismos, e outros ismos, mais me chateiam. Porque raio teria eu de ter prazer em deslocar-me de mota, em pleno período invernal, sob nevões intensos, à concentração motard "Os Pinguins", em Valladolid? Ou acampar durante o Inverno, no sopé da Serra da Estrela, com temperaturas negativas? Definitivamente, não encaro os passeios de mota como actividades radicais. Gosto de viajar em segurança, sem excessos de velocidade, apreciando a paisagem e, sobretudo, que o piso em que me desloco, em duas rodas, esteja seguro, e não sob uma camada de gelo, que é trambolhão pela certa. Vaya con Dios à Valladolid, motoqueros radicales! Jo me quedo en casa (dito assim em portunhol para ver se melhor me entendem!)

§ Neste ano, quase a findar, ou porque me deixo dormir mais cedo, ou porque esqueço os óculos no escritório ou na sala, ou porque a voragem de ler anda mais aplacada, li poucos livros, comparativamente a períodos anteriores da minha vida em que consumia uma média de dois/três livros por semana. A sede de cultura livresca não se apodera de mim como outrora, e já não padeço do medo de morrer sem ter lido todos os livros que gostaria. Há definitivamente outras coisas agradáveis para fazer na vida para além da escrita e da leitura. Não muitas mais, mas que as há, há - parafraseando o final da famosa frase galega acerca da crença em bruxas. Viajar muito, caso a saúde e a economia o permitam, está entre os meus planos de vida; e no viajar estão inclusas muitas actividades, tais como a fotografia, as visitas a museus, as exposições de pintura, o arejamento do inglês e do francês, as culinárias surpreendentes, ou tão só o deleite da partilha dos seus costumes com a gente local. Ler é sempre um "ver a vida através dos olhos de outrem." Não há nada que substitua o sensorial, nem nenhuma actividade intelectual abstracta - no caso, a leitura - que se possa comparar à vivência pessoal de um acontecimento. Por mais livros que eu pudesse ter lido sobre Auschwitz-Birkenau, e não foram tão poucos assim, nada se compara à visita in loco que fiz o ano passado a esse lugar mítico, hoje o maior memorial ao Holocausto. Ler é uma forma económica de viajar, mas também um gozo intelectual tremendo e uma fonte inesgotável de conhecimento, e não fora as muitas leituras sobre o fenómeno dos Lager - Campos de Concentração Nazis -, nunca teria conseguido interpretar tão bem a visita que fiz ao antigo campo de extermínio. Neste caso as duas coisas completaram-se maravilhosamente, como a narrativa e a ilustração.

§ Mas, ainda falando de livros, gostaria de destacar vinte obras de autores portugueses, que li este ano, com imenso prazer, e que naturalmente recomendo: de Pedro Paixão - Paixão por Xangai e Imagens Proibidas; de Agustina Bessa Luís - A Ronda da Noite; de Inês Pedrosa - A Eternidade e o Desejo; de António Lobo Antunes - Que Cavalos São Aqueles Que Fazem Sombra no Mar?; de Nuno Júdice - Meditação Sobre Ruínas; de Olav Bilac - A Alma Inquieta; de Eça de Queirós - Cartas de Amor; de Sophia de Mello Breyner Andressen - Obra Poética; de Maria Gabriela Llansol - Um Falcão no Punho; de Fernando Dacosta - O Viúvo-Memórias do Fim do Império; de Joana Amaral Dias - Maníacos de Qualidade; de Gonçalo M. Tavares - Histórias Falsas e Um Homem Klaus Klump; de Ana Paula Castro - Sou Jornalista você é Árabe; de Fernando Pessoa - Os Portugueses; Os Portugueses - A Maçonaria; de Walter Hugo Mãe e Jorge Reis - A Alma não é Pequena: 100 poemas portugueses para SMS; de José Viale Moutinho - Os Melhores Contos Portugueses do Século XIX; de Eugénio de Andrade - Poemas Portugueses para a Juventude; e de Virgílio Ferreira - Até ao Fim.

Li outros livros de autores nacionais e estrangeiros, fossem eles de ficção ou não, bem como jornais, revistas, crónicas, colectâneas de poesia e, sobretudo, muitos textos escritos em blogues. Realço, no entanto, das minhas leituras deste ano que finda, estes vinte livros - escritos em português e por portugueses, - por terem sido particularmente bem escritos, e também por me ter dado imenso prazer a sua leitura. No que respeita aos livros, inclino-me perigosamente para a literatura portuguesa, talvez por achar que isso pode enriquecer a minha escrita. Quanto ao resto, já nem tanto...

A beleza ao poder!

2010-12-18T16:55:00.004Z

Joana Amaral Dias

Ana Drago

O Bloco de Esquerda representa a lufada de ar fresco que a esquerda portuguesa há muito precisava. Ao contrário do Partido Comunista, envelhecido e amarrado a dogmas e discursos de "disco riscado", que já ninguém suporta escutar, os bloquistas atreveram-se de tal forma nos últimos anos, que foram premiados com um aumento substancial do número de deputados no seu grupo parlamentar. O argumento primitivo de que se tratava de um partido "a brincar", sem causas maturadas, utópico e demagogo, que apenas pretendia ver consignado na lei o uso livre dos charros e as capacidades matrimonial e de adopção das comunidades gay, já não colhe. Também os ecologistas, nos idos anos setenta, foram tratados de forma igual e hoje já ninguém tem coragem para lhes chamar bando de guedelhudos, preocupados com questões de lana caprina. O tempo deu-lhes razão e as preocupações ambientais estão, hoje mais do que nunca, no topo da agenda de qualquer governo responsável. Esta é a prova de que as mentalidades se educam. É preciso tempo, paciência, e, sobretudo, muita persistência. Não me desagradaria ver, num futuro não muito longínquo, a Joana Amaral Dias e a Ana Drago, duas mulheres inteligentes e lindíssimas, ocupando cargos ministeriais. Não digam que o Bloco não escolhe as suas elites femininas a dedo!

Mata de Leiria

2010-12-18T14:38:00.002Z

Mata National de Leiria from Antti Sarkilahti on Vimeo.

Sofia Vieira - igual a si mesma

2010-12-18T11:04:00.005Z

Este texto, publicado originalmente em 2008 na revista "Psicologia Actual", e agora em "repost", foi escrito pela Sofia Vieira, cuja escrita admiro, apesar de não concordar com muitas das suas posições. No que ao conteúdo do texto concerne, pas touché: não é esta a minha atitude, nem certamente a da maioria das pessoas que têm um blogue, pelo que as generalizações são perigosas. E, por incrível que pareça à Sofia, ainda há pessoas que, além dela mesma - que todos ficámos a saber estar acima de qualquer suspeita, no que a este tipo de comportamentos que denuncia respeita -, mantêm uma página pessoal na Internet, tão só pelo prazer, nobre e legítimo, de escrever.

Uma solução expedita para nós pitosgas

2010-12-18T01:26:00.000Z

Para os leitores/as que reclamam do tamanho das letras do texto e que, tal como eu, já sofrem daquilo que as toupeiras há muito se queixam.

Existe uma tecla no lado esquerdo do teclado ( Ctrl ) que, usada em simultâneo com a função scroll do rato, permite ampliar ou diminuir o tamanho dos textos das páginas que visualizamos. E, caso o uso desta função não resulte claro, é também possível através da função Ver, aumentar ou diminuir o tamanho do texto.

Obrigado vossa pela paciência.

Sobre os que mais tremem de frio

2010-12-18T00:34:00.002Z

“O nosso quotidiano civilizado está cheio desses seres que mantendo uma similar aparência física, se afastaram de tal maneira da humanidade que perderam o laço comum. Pelo que estão reunidas as condições objectivas e morais para a chacina dos homens-lixo. E essa é já uma prática quotidiana. Imposta pelas autoridades, desculpada pela moral pública, exigida pela economia” (Moura, 2000, p.14)

O país está a tremer de frio. A avaliar pelas temperaturas registadas durante a madrugada, temo que os sem-abrigo das nossas grandes cidades sejam os primeiros a sofrer, no corpo e na alma, os efeitos deste tempo agreste. Na maioria das capitais europeias, existe o hábito humanista de manter, durante o Inverno, as estações de metropolitano sempre abertas, por forma a que os sem-abrigo se possam recolher. Não faço ideia se esta prática já foi acolhida pelas nossas entidades responsáveis, mas seria bom que assim fosse. A condição de sem-abrigo nos países ocidentais, ditos "ricos", resulta, na maioria das vezes, de um estado de doença mental profunda: só dorme na rua quem obstinadamente se recusa a aceitar a sua própria institucionalização, seja ela crónica ou passageira. A falta de resiliência nas pessoas sem abrigo é, infelizmente, uma característica comum: mesmo depois de ajudados, a maioria deles volta à vida que dantes levava. Com mais ou menos condições, tanto quanto sei, no nosso país, há forma de acolher, ainda que de forma temporária, todos aqueles que não têm onde dormir. Deus queira que, a coberto da crise, com a cegueira de cortar em tudo o que é despesa, não sejam abolidas as verbas que ajudam as diversas instituições de apoio social, a continuar essas práticas de um humanismo elementar.

Não foi há muito tempo que, salvo erro, na SIC, assisti a uma reportagem muito interessante sobre os sem-abrigo da cidade de Lisboa. Na peça apresentada, a jornalista, ávida por experimentar o dia-a-dia dos sem-abrigo, passa uma noite invernal, envolta em pedaços de cartão, para sentir na pele as agruras porque passam os deserdados da vida que infestam as artérias da capital. Os perigos a que eles estão sujeitos são diversos. Além da hipotermia, é comum estarem à mercê de agressões, que muitas vezes redundam em ferimentos graves e, nalguns casos, em morte. É um sono em estado de alerta, em que se dorme com um olho aberto e o outro fechado. A privação social dos sem-abrigo, a que muitas vezes se chama nudez social, tem sobretudo a ver com as peculiaridades do seu modo de vida - a rua. Uma das consequências reside no facto de eles não terem relações sociais próximas, mas sim superficiais. Este processo auto-destrutivo é ainda agravado pelo facto de os sem-abrigo se moverem num contexto de rotinas muito pobre, feito de repetidos e monótonos dias, que parecem sempre os mesmos, onde a lógica da sobrevivência absorve toda a atenção do indivíduo. Assim, vivendo constantemente nos limites, a pessoa sem-abrigo tem de se adaptar ela própria à rua, universo que exclui qualquer outro, ao mesmo tempo que vai desenvolvendo estratégias de sobrevivência. Consequentemente, estas pessoas são incapazes de definir quais são as suas preocupações assim como os seus desejos. Os sem-abrigo estão parados numa vida vazia de sonhos em que a satisfação de necessidades básicas, tais como encontrar comida e um lugar para dormir, está omnipresente.

Todos os seres humanos tem direitos e deveres. Encarar o fenómeno dos sem abrigo como "coitados dos pobrezinhos" não ajuda ninguém a sair do ciclo reprodutivo da pobreza. A visão paternalista, de cima para baixo, de lidar com as questões da pobreza não promove a eliminação da mesma. A igualdade de oportunidades para todos exige o exercício pleno de uma democracia participativa. Quem detém alguma responsabilidade sobre estas questões da pobreza deverá encará-la como uma questão humanista e não paternalista. Todos os seres humanos independentemente da sua condição socioeconómica têm direito à felicidade, ao amor, à ternura, ao bem estar de um lar. Não se trata de os abrigos darem comida e uma cama, trata-se de se criarem estruturas que possam conferir ao ser humano que se encontra na situação de sem-abrigo o acesso à felicidade, ao amor e ao exercício pleno da cidadania de acordo com as suas reais capacidades. Não podemos exigir a um ser humano que já nasceu nas piores condições socioeconómicas, sem acesso à saúde, à educação, à cultura, ao desporto, ao trabalho e a um lar, o mesmo que exigimos a quem sempre teve tudo à nascença. Mas tudo o que acabei de escrever nada tem de original - as palavras leva-as o vento! -, e é tão só um refrescamento de ideias sobre as complexas matizes deste grave problema. Faltam, sim, atitudes concretas por parte da sociedade civil, com enfoque no voluntariado e no envolvimento individual; e essas ainda não tive eu a coragem de as tomar.

Reflexos

2010-12-15T20:15:00.000Z

Aconteceu no Sudão

2010-12-14T19:48:00.001Z

Hoje, no Correio da Manhã on line, assisti a um vídeo, filmado no Sudão, em que uma mulher é chicoteada selvaticamente por usar calças. Em pleno século XXI, ainda assistimos a comportamentos bárbaros, fanáticos, próprios de uma mentalidade medieval. Como é possível, pergunto-me eu, que países ditos democráticos, e tributários dos direitos humanos, possam reconhecer, como membros da comunidade internacional, estados selváticos, impregnados de fanatismos religiosos, onde a vida humana, mormente a das mulheres, vale menos do que a existência de um cão? Só por puro cinismo é possível aceitar que os países ditos civilizados façam bons negócios com esta barbárie, e que os nossos chefes de estado e de governo cumprimentem sorridentes esta cáfila desprezível. Por coerência de princípios, e por estarem em causa crimes contra a humanidade, a comunidade internacional devia pura e simplesmente ocupar militarmente estes "pseudo-estados", punir severamente a sua classe dirigente, e todos quantos têm responsabilidades neste tipo de acontecimentos, colocando o país e a sua população sob a tutela internacional. O Direito de não ingerência na soberania de outros estados, deve claudicar sempre que estejam em causa crimes como estes, já que princípios mais fortes de justiça assim o clamam. Mas o Direito Internacional Público, como todos sabem, é uma ficção jurídica, entre tantas outras. O Mal triunfa porque o Bem consente, cala-se e nada faz. E se assim é, rasgo todos os catrapázios por onde andei a estudar anos a fio!

Kuroshio Sea (Japão) - o segundo maior aquário do mundo

2010-12-12T20:29:00.000Z

Enquanto conduzo... penso

2010-12-12T02:03:00.003Z

Sempre que o sono teima em chegar, há uma de duas coisas que costumo fazer: ou leio, ou escrevo. Se opto por escrever e não tenho nenhum assunto especial em mente que queira relatar, mas tão só a vontade de escrever, geralmente fico a matutar durante algum tempo e acabo por ser condescendente comigo mesmo: deixo que as palavras surjam naturalmente, motivadas por algum pensamento peculiar que se tenha apropriado da minha mente durante o dia, sem cuidar de grandes elaborações. O que fiz eu este sábado? Para não variar, fiz muitos quilómetros de mota. Fui até à Figueirinha e ao Portinho da Arrábida, com paragem para almoço nos arredores de Setúbal, e cheguei a Leiria já perto das oito horas da noite. O dia esteve sempre com uma tonalidade monocromática, sem que estivesse muito frio, e pouco convidativo a tirar fotografias. Foi uma viagem longa e também ela com pouca cor.

Como conduzo veículos de duas rodas desde muito novo, consegui criar uma espécie de piloto automático, que se encarrega dos reflexos e das abordagens das curvas, e uma parte da minha mente encontra-se sempre liberta para pensamentos que nada têm a ver com a condução. A nossa cabeça é um imenso sótão, capaz de albergar toda uma panóplia de recordações, e o mundo um caleidoscópio, eternamente fazendo formas e contrastes. O avivamento das memórias é muitas vezes despoletado por coisas triviais. Hoje, em Setúbal, passei em frente à casa onde nasci, há praticamente meio século atrás, e vieram-me à memória imensas recordações de infância. As brincadeiras, com o meu irmão mais velho e a minha prima, no quintal traseiro. O enorme caramachão feito de canas entrançadas ao fundo do quintal; o aroma forte das roseiras; as ameixas maduras e suculentas que surripiávamos às escondidas da avó; as parreiras carregadas de uvas doces com as abelhas a zumbir à volta; a cadela perdigueira do meu tio, a Jóia, sempre a ladrar sem parar; a minha avó, na janela do primeiro andar, a chamar-nos para irmos comer a tapioca que já estava a esfriar na mesa. Ao longe, às horas certas, o inconfundível apito lúgubre da automotora que saía da Estação do Quebedo com destino às Praias Sado.

Não se pode, nem deve, viver de recordações, mas são, sem dúvida, as memórias da minha infância que retratam os tempos mais felizes da minha vida. E a doce inocência, sem mais mistérios, é a responsável por esse desígnio. Sei que um dia, quando for oportuno, escreverei sobre esses tempos, mas não para publicar aqui. Os textos singelos como o de hoje, vêm do mesmo sítio das conversas dos conversadores ou das recordações dos anciãos: desse sótão no qual se empilham murmúrios, recortes, quinquilharia, roupas velhas, fotografias bolorentas, sorrisos, gritos de crianças. E este texto acabou por ficar inundado de frases, de afloramentos de lembranças, de palavras, tudo tocado ao de leve. Mas o mundo não se esgota, nem os textos se esgotam: há sempre esta girândola absurda. Há sempre mais, e mais, para dizer, ainda que fique para outras ocasiões. E haverá também quem leia esta crónica e pense que o cronista, desta vez, estava mesmo sem tema, o que não é de todo mentira.

Imagens nostálgicas - produtos dos anos 60/70 do século XX

2010-12-10T21:37:00.006Z

Laranjina "C" - bebiam-se às meias dúzias

A mítica gasosa espanhola

O restaurador Olex

A pasta de dentes milagrosa

A Bomba H - o insecticida dos tempos modernos

Com Dum Dum não escapa nenhum!

O Master Mind - só para intelectuais

O view master - um peça da tecnologia audiovisual da época

Quem era a dona de casa que não usava caldos Maggi?

O chocolate para o leite dos meninos finos - à venda nas farmácias

O saudoso Canada Dry

O Tody - uma bebida diária deliciosa

As sombrinhas de chocolate da Regina que a minha avó materna me dava

Quem, na faixa etária dos 50 anos, não se recorda destes produtos que, entre outros, faziam parte do nosso quotidiano de crianças? Na época, a publicidade conseguia ser mais eficaz do que é hoje. As pessoas, os meios usados, a forma de fazer marketing, tudo era mais ingénuo e simples. Os produtos eram incomensuravelmente menos e toda a gente os conhecia. A sofisticação que atingiu a publicidade nos dias de hoje é de tal forma esmagadora, que tarda em chegar ao coração das pessoas. Nos tempos actuais, a oferta de novos e variados produtos levou a um incremento de marcas como até antes nunca tinha sido visto; mas a forma quase artesanal de fazer publicidade nos idos anos sessenta, as frases e as músicas "amigas" que ficavam no ouvido, e que todos os dias nos entravam pela casa dentro, tornavam-se parte da família.

Imagens com fonte na Internet.

Ennio Morricone

2010-12-09T22:55:00.001Z

Ennio Morricone na Wikipédia

Fonte: Internet

Um dos mais fantásticos compositores e maestros contemporâneos. Compôs as bandas sonoras de inúmeros filmes que marcaram toda uma geração. Sem dúvida, um génio musical que já se tornou uma lenda e um clássico.

Um dia de chuva, com a memória do Miguel

2010-12-08T21:30:00.001Z

Hoje foi mais um dia de chuva, com ventos fortes, em que o céu se apresentou sempre com uma carapuça acinzentada. Choveu torrencialmente desde a madrugada, e o barulho que a chuva fazia ao bater na janela do quarto, quebrou o silêncio das primeiras horas da manhã. Quando a chuva vem em força, geralmente o frio acalma; e foi mesmo o que sucedeu. O dia de hoje já esteve com temperaturas mais amenas. Estes feriados, caídos abruptamente a meio da semana, quebram-nos o ritmo de trabalho e descompõe-nos o sono. Era de todo preferível que os juntassem aos fins-de-semana.

Mas não foi só o barulho da chuva que me atravancou o sono e me fez passear a insónia com o constante revirar da almofada. Um companheiro das motas, um rapaz com 35 anos de idade chamado Miguel, que esteve connosco no sábado passado em Coimbra, num jantar de Natal, faleceu ante-ontem vítima de um ataque cardíaco fulminante. Parece inacreditável como é possível que um jovem alegre e bem disposto, com quem estivemos a confraternizar há tão pouco tempo, tenha falecido tão subitamente. Eu sei, todos sabemos, que a vida é mesmo assim, apesar de teimarmos em não a aceitar tal qual ela é. Quando chega a nossa hora temos mesmo de partir; e o destino, por crueldade ou desígnio insondável, não quis que o Miguel passasse a fronteira da juventude. Esta noite que se avizinha, espero que a imagem do Miguel paire de balançar na minha mente, ou vai ser outra noite insone, em que as horas não passam e o relógio parece ter espaçado mais o seu tic-tac. Uma daquelas noites em que a casa toda ela dorme... menos eu.

Uma visita de Natal

2010-12-05T21:48:00.003Z

Ontem, integrado numa iniciativa do MTC, visitei em Coimbra, pela primeira vez, crianças institucionalizadas. Fomos ofertar-lhes alguns presentes de natal, almoçámos com elas, e tirámos algumas fotos, que a reserva da sua intimidade me impede de publicar. Havia crianças desde a faixa etária dos três, quatro anos, até à adolescência. Em particular, afligiu-me um jovem, que não teria mais de catorze anos, com um tumor na hipófise, diabético, com cegueira total, que, ainda assim, sorria ao apalpar as prendas que lhe eram oferecidas. Soube que, à semelhança da grande maioria das crianças internadas na instituição, tinha sido abandonado pelos pais à nascença, rejeitado em virtude das suas enfermidades. Uma das monitoras afiançou-nos que a criança não iria ter muito mais tempo de vida, já que, apesar dos tratamentos diários, a progressão do tumor era notável. A visão daquelas crianças pequeninas, todas em magote, a almoçar juntas, comoveu-me deveras. Afinal é nestas idades que elas precisam mais do aconchego de um pai e de uma mãe. Em alguns, notava-se-lhes uma certa tristeza a pairar no olhar; noutros, em especial nos mais novinhos, talvez por uma dúctil inconsciência, própria da idade, parecia que não havia nada que os demovesse das correrias e das brincadeiras. Já com os miúdos todos vestidos de pais natal, dissemos adeus às crianças. Parti com a absoluta consciência de não ter feito nada de importante para minorar a desvalida daqueles seres de palmo e meio, que tiveram o azar de nascer no seio de famílias disfuncionais; e, naquilo que tanto critico, também eu me aproveitei da altura do Natal para aliviar a minha consciência e arvorar-me em bom samaritano. Mais um altruísta sazonal, a juntar a tantos, como é próprio da época que se avizinha.

Uma obra de arte improvável

2010-12-05T14:38:00.002Z

Os críticos de arte, ou de qualquer outra coisa, são, regra geral, fazedores frustrados que, à falta de concretizações pessoais satisfatórias, optam por tecer, com uma verbosidade arrogante, considerações, a maioria das vezes improváveis, sobre as obras que relatam. E como ninguém quer ficar mal na fotografia, também o cidadão comum, quando é chamado a opinar sobre uma obra de arte, tece considerações incríveis, a maioria das vezes decalcadas no estilo dos críticos da especialidade, sobre as obras em que lhe é pedida opinião. O que aconteceu na exposição ARCO, uma das mais importantes mostras de arte de Espanha, para além da demonstração do elevado sentido de humor dos idealizadores do vídeo, resume em imagens o que é o snobismo inerente à espécie humana. Todos queremos parecer aos olhos dos outros seres inteligentes, sensíveis, dotados de bom gosto e capacidade para vislumbrar muito para além do provável. E foi isso mesmo que aconteceu: um desenho pintalgado por um grupo de crianças de cerca de dois anos de idade deu o mote; a sobranceria humana fez o resto.

Um relógio engraçado

2010-12-03T22:31:00.001Z

O relógio dos elfos e dos duendes

Ofereceram-me este relógio engraçado que, garantiram-me, dá sempre as horas certas. Já experimentei e é mesmo verdade! Clicando sucessivamente em cima das figurinhas humanas, repara-se que as horas estão sempre correctas.

Pelos caminhos da neve

2010-12-03T22:00:00.000Z

Boneco de neve - algures entre as Penhas da Saúde e a Covilhã

Estrada para a Aldeia do Sabugueiro

Aldeia do Sabugueiro

Estrada para Manteigas

Aldeia do Piódão

Penhas Douradas

Penhas da Saúde

Lá, onde o asfalto acaba e o gelo começa

Unhais da Serra - a caminho de Chãs de Égua e do Piódão

Sanatório abandonado

Para todos os que duvidavam, afinal o Abominável Homem das Neves sempre existe...

Afinal nem passei das Beiras, uma vez que a neve era tanta que satisfazia em pleno. Em síntese: cerca de 700 kms percorridos, muita neve e muito gelo. Um almoço delicioso - cozido à serrana (basicamente, cozido à portuguesa) - na Aldeia de Sabugueiro, rente ao lume da lareira, com uma vista soberba sobre a montanha nevada. A cidade da Guarda, coberta de neve e regelada. Uma dormida num hotel quentinho com um pequeno-almoço bufete delicioso. A neve que não parou de cair durante toda a noite. Muitas estradas intransitáveis, carros a derraparem no gelo, o vento cortante, uma tempestade de neve nas Penhas Douradas (10º negativos). Alguns bonecos de neve deixados para trás por crianças risonhas e saciadas, depois de muitas brincadeiras. Curvas e mais curvas em estradas perigosíssimas. A neve, a chuva, o sol, todos a acontecerem no mesmo dia. Outro almoço delicioso no Piódão, uma aldeia fantástica perdida algures nas serranias entre a Covilhã e Oliveira do Hospital. A neve, que começou a cair em abundância à hora do almoço no Piódão, acabando por cortar em pouco tempo a única via de saída. O meu delírio paranóico: "se tiver de ficar enclausurado aqui, nesta aldeia perdida no fim do mundo, por causa da neve, que raio de desculpa irei dar para não aparecer na sexta-feira ao serviço?". A saudade do frio intenso e das paisagens alpinas finalmente saciado. O pensamento, agora voltado para os 40º positivos, a acontecerem lá mais para Fevereiro. [As (minhas) viagens, sejam cá dentro ou lá fora, isso pouco importa, como um dos sentidos - entre outros, mas não muitos mais - para a vida. A minha ânsia de passear muito, sempre muito, enquanto puder e, se possível, até morrer.]

Ao encontro da neve

2010-11-30T21:45:00.005Z

Serra do Marão - Janeiro de 2010

Adoro as temperaturas extremas. Curto com a mesma alegria os dias quentíssimos de Verão, com 40º à sombra, como o passeio pelas montanhas e cidades de Portugal, com temperaturas negativas e completamente cobertas de branco. Faço parte de uma certa camada saloia que, todos os anos, faz uma romaria à Serra da Estrela, ou a qualquer outro ponto do país onde neve bastante. Desta vez, ou seja amanhã, uma vez que tirei dois dias de férias propositadamente para o efeito, desloco-me até Viseu, Vila Real, Bragança - se lá conseguir chegar... -, sempre ao encontro da neve e das suas paisagens deslumbrantes. Invariavelmente, dormirei onde calhar, desde que seja num sítio quente, de preferência com uma boa lareira e comida calórica, que é o que mais apetece com este frio. Amanhã, já com o depósito do carro previamente atestado e dependendo da hora a que acorde, faço-me à estrada e depois logo se vê . Em viagem, sempre gostei do elemento surpresa. Por isso é comum viajar de mota ou de automóvel, sempre com uma vaga ideia dos lugares onde penso ir. Detesto coisas programadas, hotéis marcados, horários para cumprir, visitas guiadas e outras amarrações do género. Uma certa anarquia tem de estar sempre presente nas minhas deslocações. Quando viajo, a minha intenção de seguir para sul, para norte, para o centro, ou simplesmente seguir em frente, é demasiado volúvel e pode cambiar em qualquer instante. Recordo-me que no ano passado, durante as férias de Verão, saí sozinho de casa, depois de uma decisão tomada quase no momento, apenas com a firme certeza de que iria para o estrangeiro; e, uma vez mais, sem rumo certo. Acabei por viajar, sem que o tivesse premeditado, até à Polónia, República Checa, Eslováquia, Áustria, Alemanha, França, Itália, dormindo aqui e acolá. Fiz cerca de 8000 kms por estradas europeias. Vi neve, senti imenso calor, dormi em lugares paradisíacos, viajei numa das piores auto-estradas que alguma vez conheci, comi as refeições mais variadas, utilizei linguagem gestual na Polónia e atropelei um esquilo no Tirol austríaco, entre outras coisas que agora não me lembro. E, por estranho que pareça, é este travo aventureiro, onde o inesperado tem um lugar preponderante, que maior gozo me dá sempre que viajo. Amanhã vou ao encontro da neve e depois logo se vê.

Depoimento de um cidadão atropelado

2010-11-28T21:22:00.000Z

Depois dum acidente de trânsito, no tribunal, o advogado do réu começou a inquirir o Sr.José:
- O Senhor não disse, no local do acidente, 'Estou óptimo'?
O Sr. Zé responde:
- Bem, vou contar-lhe o que aconteceu. Eu tinha acabado de colocar
a minha mula favorita na camioneta...
- Eu não pedi detalhes - Interrompeu o advogado. Responda só à pergunta. O senhor não disse na cena do acidente, 'Estou óptimo'?
- Bem, eu coloquei a mula na camioneta e quando estava a descer a rua...
O advogado interrompe novamente e diz:
- Sr. Dr. juiz, estou a tentar dar a conhecer os factos neste tribunal. No local da ocorrência, este homem disse ao guarda da GNR que estava bem. Agora, várias semanas após o acidente, processou o meu cliente. Isto é uma fraude. Por favor, poderia dizer-lhe que responda somente à pergunta?
Mas, nessa altura, o juiz estava muito interessado em ouvir o Sr. José e disse:
- Eu gostaria de ouvir o que tem para dizer.
O Sr. Zé agradeceu ao juiz e prosseguiu:
- Como eu estava a relatar, coloquei a mula na camioneta e, quando estava a descer a rua, um outro camião avançou com o sinal vermelho e abalroou-me lateralmente. Fui projectado para fora do veículo, ficando num dos lados da via e a mula foi lançada para o lado oposto.
Muito ferido e sem poder mexer-me, ouvia a mula a zurrar muito.
Pelo barulho que fazia, percebi que o seu estado era muito mau.
Entretanto, os guardas da GNR chegaram ao local. Ao verem a mula naquele pranto, um deles foi até onde ela estava e, depois de dar uma olhadela, pegou na pistola e deu-lhe três tiros. Depois, atravessou a estrada com a arma na mão, olhou para mim e disse:
- A sua mula estava muito mal e eu tive que matá-la. E o Senhor
como é que está a sentir-se?
- O que é que o Sr. Dr. Juiz respondia?

Fonte: Internet

That's it!

2010-11-28T20:51:00.001Z

O Rio, igual a si mesmo

2010-11-27T20:55:00.007Z

Barra - Condomínios privados com piscina com vista para a favela - Rio de Janeiro

A cidade onde me desloco todos os anos está a ferro e fogo. Não param de passar nas televisões e jornais de todo o mundo, notícias sobre os avanços das forças policiais e militares brasileiras contra os narcotraficantes que ocupam alguns morros da metrópole carioca. Na cidade do Rio de Janeiro existem mais de 500 favelas - ou como carinhosamente agora lhes chamam "comunidades". As "comunidades pacificadas" são favelas presumivelmente livres de narcotraficantes onde a policia militar instalou postos permanentes. Pretende-se com esta medida ressocializar as comunidades, expurgando-as do jugo dos traficantes, com vista à paulatina inclusão dos seus membros nos padrões de vida dos restantes habitantes da cidade.

Para quem não conhece a realidade do Rio, seja porque não leu o bastante sobre o assunto, ou porque nunca lá esteve o tempo suficiente para sentir o pulsar da cidade, é fácil a errónea presunção de que todos os habitantes das favelas são faxínoras e criminosos de alto coturno. Mas tal não é verdade. A maioria dos habitantes das comunidades que compõem as favelas do Rio de Janeiro, são gente trabalhadora, afável, pobre e honesta, que vive sob a ameaça e chantagem constante dos narcotraficantes. Estes acoitam-se nos morros, tirando hábil partido do emaranhado labirintíco de ruelas e da geografia difícil do terreno, para imporem a lei do silêncio e da colaboração forçada dos moradores. Lá do alto, possuem uma visão privilegiada sobre a parte baixa da cidade, o que lhes garante uma certa segurança contra incursões inusitadas da policia. Além disso, têm os seus próprios "aviõezinhos - moleques de rua que, a troco de uns míseros reais ou frascos de cola (a maioria deles está completamente aditivada na prática de snifar cola), estrategicamente posicionados na boca das favelas, os avisam quando as forças policiais estão por perto e se preparam para subir. Os "aviõezinhos" vêem nos marginais os seus heróis e sonham um dia, quando crescerem, poderem ser eles mesmos a segurar fuzis a sério, numa vertigem de poder.

A criminalidade, que embandeira em arco a sua impunidade na cidade do Rio de Janeiro, é uma força do mal perfeitamente organizada, com fortes e hierarquizadas estruturas de poder, e que, infelizmente, conta com a corrupção e cumplicidade de muitos agentes das forças policiais. Os marginais possuem material bélico moderno e sofisticado, a maioria traficado do exterior ou proveniente de arsenais existentes no exército e na policia militar brasileira.

A corrupção é um fenómeno transversal e de tal modo entranhado na sociedade brasileira que parece impossível de vencer. É um pouco como aqueles barcos de borracha cheios de buracos onde, por mais remendos que se coloquem, se descobre sempre um novo furo.

Hoje em conversa ao telefone com a muito carioca Dona Carlinda, a mesma ficou perplexa com a repercussão internacional que está a ter a guerra civil que se vive na sua cidade. O Rio de Janeiro, uma vez mais e pelos piores motivos, está nas bocas do mundo. Mais do que o prestigio das autoridades policiais da cidade, coadjuvadas pelo exército brasileiro e pela Policia Civil, é a própria credibilidade do país que está em jogo. O Brasil, que se honra de ir receber a futura Copa do Mundo e os próximos Jogos Olímpicos na sua cidade mais carismática, esforça-se por provar ao mundo que a cidade do Rio de Janeiro é domesticável e suficientemente segura para ser palco de tão importantes eventos. A questão é: conseguirá? Não estamos a falar de um desacato provocado por umas dezenas de moradores de um qualquer bairro problemático dos arredores de Lisboa. No grande Rio de Janeiro, onde habitam mais de 9 milhões de almas, os criminosos têm uma ordem de grandeza superior: não respeitam as autoridades, têm um absoluto desprezo pela vida humana e não se lhes conhecem sentimentos de piedade. Talvez por isso um dos lemas do BOPE seja: "Uma bala, um criminoso". Longe das objectivas das câmaras de televisão e dos repórteres, conforme já me foi confidenciado, a ordem é disparar para matar. E não se trata de nenhum segredo de Polichinelo, pois é uma prática comum da policia, sabida por todos, mas que muito convenientemente ninguém fala.

Ainda antes de tão importantes eventos desportivos, aproxima-se o Carnaval, que leva ao Rio inúmeros turistas. Os desfiles das escolas de samba e o ambiente de folia absoluta que se vive todos os anos na cidade, carece de se desenrolar num ambiente de segurança sustentável. Esta "limpeza" que está em curso nos morros mais problemáticos, onde entretanto se refugiaram os narcotraficantes expulsos das comunidades pacificadas, é uma demonstração de força para "inglês ver", já que o Brasil quer mostrar ao mundo que é um país digno de ser levado a sério. Para mim, que conheço relativamente bem a cidade do Rio de Janeiro e a mentalidade brasileira, estas medidas contra a criminalidade não passam de operações de cosmética. Num país, formalmente democrático, onde as desigualdades sociais são escandalosas, não imagino que outras vias possam restar aos que nada têm se não a conformação ou a revolta. A criminalidade é uma forma, embora ilícita, de obtenção dos bens e recursos de vida que são negados à nascença a milhões de brasileiros que tiveram o azar de nascerem pobres. E o desaparecimento do enorme fosso social entre muito ricos e muito pobres - a classe média é residual -, penso que nunca terá lugar. O que não tem remédio remediado está. O Brasil vai continuar para sempre igual a si mesmo: desigual e corrupto.

Espero que a cidade esteja numa onda de paz por alturas de Fevereiro, época em que conto ficar um mês por lá, e não haja nada mais do que balas tracejantes, a rasgar o céu noite e dia, trocadas entre morros; e assaltantes de rua por todo o lado, que é o mínimo de paz que se pode esperar. À parte tudo isso, o Rio de Janeiro é sem dúvida uma cidade maravilhosa, onde apetece sempre voltar.

Nunca percebi os teus olhos

2010-11-25T20:50:00.001Z

Nunca percebi os teus olhos. Hoje começou mais uma noite outonal, com seu riso de feiticeira, a recolher os cansaços, a estender as suas sombras, onde só o frio habita. Tu telefonas para me dizer que estás a desinteressar-te completamente da tarefa árdua e chata de viver. Que tens sentido uma dor teimosa no lugar que presumo seja o teu coração. Uma dor lancinante que te esfarela. Nem consigo atinar com a razão porque hoje te falo. Já passou tanto tempo. Quando procuro entender a teia de acasos e erros, de brutalidades e absurdos, em que se transformou a tua vida, voltam-me à lembrança as conversas que mantínhamos no fiar da tarde, em que as nossas bocas se abriam só em diritambos, lendo os dizeres, como se fossem instantes de rosa, perfeitos. Nesse tempo o meu amor por ti existia. Tu eras o cheiro das flores, o cume dos montes, o inescurecível céu azul, puríssimo e sereno, o orvalho no limbo das folhas, o sol poente. Tu eras a minha poesia. O que aconteceu depois tu sabes. Cada um seguiu o seu rumo e trilhou os caminhos que entendeu. Vivi muito tempo no escuro de mim sem me interrogar, mas curei-me de ti. Não raro, recordava os teus olhos de amêndoa e os lindos cabelos compridos que penteavas, mirando-te num espelho minúsculo, oval, que trazias invariavelmente na mala e que cristalizava e multiplicava a luz, tornando-te filha do sol. Amei-te, sim, mas, confesso, nunca entendi os teus olhos. Estava certo que tinhas folhas de sol nos cabelos e um fragmento de céu no olhar. Mas hoje já nem sei. E, passado tanto tempo, comunicas-me a tua desistência, a mim que há muito decidi continuar até ao fim, ainda que raso como a lama.

Monsieur Hulot en Velosolex - "Mon oncle" - Jacques Tati - 1958

2010-11-23T22:04:00.001Z

O senhor Hulot montando a sua Velosolex, é uma das imagens que retive deste filme realizado em 1958. Jacques Tati foi um dos realizadores mais geniais do seu tempo e o seu personagem M. Hulot, que inspirou Rowan Atkinson na criação do famoso Mister Bean, ainda hoje é inimitável.

Passeio moto-turistíco à Citânia de Sanfins

2010-11-22T19:10:00.002Z

O estacionamento

Queda breve de alguma neve no aglomerado urbano na Citânia de Sanfins

O grupo de volta às máquinas

As fotos com um símbolo amarelo no canto inferior direito, foram rapinadas de um site.

Citânia de Sanfins - Novembro de 2010

No domingo passado, pelas 06h30, levantei-me da cama com algum sacrifício, embora motivado pelo passeio que iria ter lugar. Depois de um duche rápido, vesti a camisola térmica, o fato de cabedal, tomei um pequeno-almoço breve, e desci até à garagem onde a Aprilia me esperava com o depósito previamente atestado. A viagem até Coimbra, pela nacional, decorreu sem surpresas. Entretanto, o céu plúmbeo ia avolumando uma quantidade infinita de água, pronta a ser despejada em cima dos passeantes, o que efectivamente veio a suceder durante grande parte do percurso.

Sem surpresas, fui dos primeiros a chegar à sede do MTC, em Taveiro, pois quem vem de longe, regra geral, é quem chega em primeiro lugar. Durante os minutos que se seguiram, o silêncio da ainda tímida manhã foi sendo entre-cortado pelo rugir das motas que iam chegando. Sucederam-se os cumprimentos – sempre mais calorosos do que o que é habitual entre adeptos de outras modalidades, já que os motociclistas, mesmo sem se conhecerem, têm por hábito serem fraternos entre si. Entretanto alguém abriu a porta da sede do MTC e fomos brindados com café à descrição e fatias de um bolo delicioso, cujo nome ignoro.

Em pouco tempo, cerca de 30 motas encontravam-se estacionadas frente à sede do MTC. José Valença, o omnipresente presidente do clube, deu as boas vindas a todos e distribuiu um road guide que sumulava o percurso do passeio. Ficou combinado que os motociclistas que não possuíam o dispositivo Via Verde, deveriam sair em primeiro lugar, para não atrasarem a caravana, devendo parar logo a seguir à portagem. Depois de todos reunidos, seguimos em grupo em direcção à invicta, não sem dois percalços dignos de registo, pois um dos nossos companheiros, a dada altura, sofreu um despiste em plena A1, felizmente sem gravidade de maior; e a única motociclista condutora do grupo, teve um furo na sua Honda Dominator.

Resolvidos pelo melhor os dois imprevistos, a caravana fez-se de novo à estrada, já com um atraso considerável em relação aos timmings previstos, atravessou a sempre congestionada circular externa, junto ao Estádio do Dragão, e deteve-se finalmente frente ao Museu Arqueológico, instalado em Sanfins de Ferreira, num edifício barroco, conhecido por Casa da Igreja ou Solar dos Brandões, onde já nos esperavam alguns membros do Moto Clube de Paços de Ferreira.

Com a boa disposição reinando entre todos os participantes e após deglutirmos mais umas fatias daquele bolo delicioso, que se fez nosso companheiro de viagem, lá fomos todos visitar o museu, que, para além de exibir achados arqueológicos, funciona como uma espécie de Centro de Interpretação da Citânia de Sanfins. A visita foi rápida mas as fotos muitas. Tínhamos um fotógrafo de serviço, o António Costa - vim a conhecê-lo pessoalmente durante o almoço - que, ao que parece, é quem se encarrega habitualmente das fotografias e das crónicas que as acompanham.

De seguida, rumámos até à Citânia de Sanfins, onde nos foram dadas in loco explicações mais detalhadas sobre a vida e os costumes dos povos que a habitaram. Entretanto, a chuva, até então tímida e esparsa, começou a brindar-nos de forma musculada para nunca mais nos abandonar até ao final do passeio. Com as condições climatéricas a tornarem-se cada vez mais adversas, e os horários apertados, decidimos abreviar a visita à Citânia e dirigimo-nos para o restaurante previamente escolhido: A Adega Regional "A Tatana", em S.Roque-Carvalhosa.

Dificilmente a escolha poderia ter recaído num lugar melhor, pois quer as entradas – morcelas, chouriços diversos, queijos, presuntos, espetadas, entre outras iguarias –, quer as carnes grelhadas que se lhes seguiram, estavam uma verdadeira delícia e mereceram a aprovação geral de todos os presentes. O almoço foi, sem dúvida, o ponto alto do dia, pois todos os motociclistas puderam finalmente confraternizar entre si com mais tempo. A boa disposição esteve sempre presente e destaco o sentido de humor aguçado de um companheiro cujo nome não retive, que, entre outros, nos brindou com anedotas que fizeram rir até às lágrimas muitos de nós.

O ambiente, apesar de familiar, pois a maioria dos presentes já se conhecia há algum tempo, era de inclusão e convidava à participação de todos. Senti-me sempre bem acolhido, e, uma vez mais, deparei-me com aquela especialidade única, que nos distingue a nós motociclistas do espírito egoísta e indiferente dos automobilistas, que é o sentido de pertença a uma casta impregnada de valores onde pugnam a sã convivência, a camaradagem, a solidariedade e o espírito de grupo, alheio a quaisquer competitividades que só conduzem ao rancor. No mundo do moto-turismo, não pode, nem deve, haver lugar para o despique, nem tão pouco para aleivosidades sobre as motas que cada um possui. O que interessa verdadeiramente, para além das marcas e da cavalagem dos motores, tudo pormenores supérfluos, é a paixão que nos une pelo turismo de mota.

Findo o almoço, antes de nos fazermos à estrada, fomos todos à bomba de gasolina, para que os motociclistas com motas mais gulosas, ou de menor autonomia, pudessem abastecer. Apreciei, deliciado, o fascínio que provoca nos transeuntes a visão de uma caravana de motas a chegar a uma estação de serviço, ocupando literalmente todo o espaço disponível. É um espectáculo esmagador e deixa meio mundo de boca aberta.

No regresso à A1, ainda parámos algumas vezes para a reunião das motas que iam ficando para trás, uma vez que não é fácil no meio do trânsito manter uma caravana de trinta motas coesa.

Quero deixar uma nota positiva para o trabalho meritório dos motociclistas da organização, que funcionaram como verdadeiros pastores de um rebanho, encarregando-se de cortar os cruzamentos para que a caravana passasse em segurança, bem como fazendo agregar ao grosso do pelotão as motas mais atrasadas.

O último briefing de despedida ocorreu na Área de Serviço de Antuã, onde, depois de um lanche breve, o presidente agradeceu a presença dos sócios e amigos do MTC e desejou a todos um bom regresso a casa.

Saí e ultrapassei, a alta velocidade, a caravana que seguia sob uma chuva intensa para Coimbra, até que os deixei de ver no espelho retrovisor. Ainda faltavam 140 kms até Leiria e estava gelado até aos ossos, mas felizmente, cerca de uma hora depois, estava a arrumar a Caponord na garagem e já só pensava no banho escaldante que me ia devolver a temperatura corporal.

[Dizer que esta crónica, escrita na primeira pessoa, é a visão pessoal de alguém que viajou pela primeira vez com o MTC, resulta numa tautologia. Mas foi o que ficou combinado com o António Costa, quando me pediu para a escrever e eu lhe respondi que a única coisa que poderia fazer era expressar por palavras a forma como subjectivamente vivi este dia.]

Insanes motoqueiros

2010-11-19T23:56:00.003Z

Citânia de Sanfins - imagem retirada do site do MTC

Neste Domingo, dia 21 de Novembro, integrado no Moto Turismo do Centro, estou a pensar ir a São Vicente do Bico, lá mais para norte, para os lados de Braga. A caravana parte às 09h00 da manhã de Taveiro, Coimbra, sede do Moto Clube, seguindo depois para o Porto, com passagem por Alfena, para em seguida abraçar a Serra da Agrela, onde visitaremos o Museu Arqueológico. De seguida, percorreremos a Citânia de Sanfins, uma das estações arqueológicas mais significativas da cultura castreja do noroeste peninsular, já classificada como monumento nacional. Após o almoço, em São Roque-Carvalhosa - que não faço a mais pálida ideia onde seja -, visitaremos o Museu do Móvel, em Paços de Ferreira.

Com as condições meteorológicas que se avizinham - ventos fortes, chuva, e neve nas terras altas -, há-de ser uma experiência inolvidável fazer centenas de quilómetros de mota, embora já não seja a primeira vez. Para os motociclistas temerários, não há condições climatéricas, por adversas que sejam, que os inibam de conduzir. Eu, como não sou um motard tout court - agora também já alinhei na moda dos anglicismos e dos francesismos requentados! -, confesso que tenho algum receio em viajar de mota com este tempo; e o que me está a confortar mais é o facto de viajarmos em grupo, a baixa velocidade, podendo socorrer-nos uns aos outros em caso de necessidade. A contar com isto, comprei hoje uma camisola térmica, que me custou os olhos da cara, cuja publicidade garante, entre uma lista infindável de milagres, que não há frio que se chegue ao corpo, uma vez vestida a dita. O mais radical, para já, vai ser levantar-me a um Domingo, às 06h45 da manhã, com vento, frio e chuva, para estar em Taveiro-Coimbra às 08h45, já com o depósito da mota atestado e pronto para largar amarras rumo à invicta.

Pode ser que, entretanto, algum anãozinho, como aqueles que se penduram em cima do ombro direito do Pedro Paixão e lhe ditam as palavras, me venha bichanar ao ouvido: "Estás no teu perfeito juízo? Fica mas é na cama a ler um bom livro!"

Miguel Portas e o FMI

2010-11-18T18:17:00.001Z

Uma análise simples e concisa sobre uma das questões que domina o espectro politico nacional. A verdade que não convém ouvir, nas palavras do economista e deputado no parlamento europeu pelo BE, * Miguel Portas.

* Um abraço forte e uma palavra de esperança ao Miguel, que se debate com um problema oncológico.

Reflexão

2010-11-16T22:00:00.000Z

"O valor das coisas não está no tempo que elas duram, mas na intensidade com que acontecem. Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis."

Fernando Pessoa

Amy Winehouse talks about Rehab

2010-11-15T21:30:00.003Z

And now, ladies and gentlemen, a Rainha da Soul Music do século XXI, Miss Amy Winehouse, talks about her song: "Rehab" *

*Does she needs Rehab(litation)? What do you think?

Aretha Franklin - I Say A Little Prayer

2010-11-15T20:45:00.001Z

Aretha Franklim, a Rainha da Soul Music, em meados dos anos 70.

Ana-de-Amsterdam

2010-11-14T15:20:00.003Z

Se me perguntassem qual é dos blogues que frequento o que mais me agrada no que à prosa respeita, penso que não hesitaria em responder que é o blogue Ana-de-Amsterdam, da autoria de Ana Cássio Rebelo. A sua escrita, autobiográfica, fluente, elegante e íntima, onde domina o registo de vivências, pensamentos, eventos e emoções quotidianas, possui uma magia própria que me atrai. A sua prosa é ágil, solta e desinibida, ao mesmo tempo que consegue ser erudita, e prende o leitor do princípio ao fim. Penso que a leitura dos seus textos pode ser uma fonte de inspiração para todos os se aventuram pelos meandros da escrita ficcional, pois no final é sempre com os melhores que devemos aprender.

*A Ana inspirou-se na famosa canção composta por Chico Buarque/Ruy Guerra, para dar um nome ao seu blogue.

*Sou Ana do dique e das docas
Da compra, da venda, das trocas de pernas
Dos braços, das bocas, do lixo, dos bichos, das fichas
Sou Ana das loucas
Até amanhã
Sou Ana
Da cama, da cana, fulana, sacana
Sou Ana de Amsterdam

Eu cruzei um oceano
Na esperança de casar
Fiz mil bocas pra Solano
Fui beijada por Gaspar

Sou Ana de cabo a tenente
Sou Ana de toda patente, das Índias
Sou Ana do oriente, ocidente, acidente, gelada
Sou Ana, obrigada
Até amanhã, sou Ana
Do cabo, do raso, do rabo, dos ratos
Sou Ana de Amsterdam

Arrisquei muita braçada
Na esperança de outro mar
Hoje sou carta marcada
Hoje sou jogo de azar

Sou Ana de vinte minutos
Sou Ana da brasa dos brutos na coxa
Que apaga charutos
Sou Ana dos dentes rangendo
E dos olhos enxutos
Até amanhã, sou Ana
Das marcas, das macas, da vacas, das pratas
Sou Ana de Amsterdam

Liberdade de escrita

2010-11-14T00:41:00.003Z

Por vezes, quando compramos uma revista, ou lemos determinados blogues mais intimistas, é por vontade de saber da vida de pessoas que julgamos interessantes, dos seus pormenores, sejam eles brejeiros ou sórdidos, não porque nos achemos necessariamente pessoas desinteressantes e indignas de qualquer registo, mas porque faz parte da nossa essência termos uma certa curiosidade. Há blogues com inegável valor literário, outros com representações fotográficas, cinematográficas e de arte espantosos, ou com belíssimas selecções musicais. Outros há que afloram as clivagens, o consenso e o conflito social, com nítida vocação política, sem esquecer os blogues onde o bom humor impera. Enfim, há blogues com temáticas para todos os gostos. Mas são inegavelmente os blogues com vocação intimista que atraem mais a atenção do leitor comum. Felizmente, ainda há quem aprecie uma "boa conversa", ainda que em forma de monólogo, que seja uma partilha de ideias, ou uma exposição mais ou menos reservada de universos pessoais que, num dado momento, se partilham com gosto. Nestes tempos vorazes, tomados pelo pragmatismo, em que falar se vai espartilhando à necessidade de dar e receber informações, parece quase um exercício de infantilidade perdermos tempo lendo, ou escrevendo, coisas que fujam à lógica feroz desse ditame. E esta é a atitude de muita gente perante a leitura e a escrita: não perder tempo com "textos minimalistas" onde a subjectividade impere, pois somente interessa o texto formativo. Com a democratização da possibilidade de publicar textos, proporcionada pelas novas tecnologias, a blogosfera tornou-se um espaço onde todos os que escrevem, ou querem ter algum tipo de intervenção diferente, tal como publicitar vídeos ou textos alheios, encontram o seu lugar. E ainda bem que assim é, em prol de todas as idiossincrasias.

Porto

2010-11-13T15:10:00.002Z

A "Pérola do Bolhão" e a Câmara Municipal - Porto - Novembro de 2010

Faço-me falta

2010-11-13T12:50:00.003Z

Penhas Douradas - fiapos de neve - Novembro de 2010

Há muito tempo que não escrevo com o coração. Sei que tenho andado um pouco arredado de mim mesmo e com uma vontade diminuída de expôr as minhas entranhas. Esta coisa de termos vários espaços de escrita, como é o meu caso, dilacera-nos um pouco. Num espaço público, obedecemos à regra da contenção, uma vez que não nos protegemos com o anonimato e tudo o que escrevemos é passível de ser lido pelos outros, sem que haja ameaça à reserva da nossa intimidade. Noutros espaços, a coberto do anonimato, podemos extravar o que nos vai na alma sem a preocupação de termos de nos proteger. Tal não significa que em ambas as situações não sejamos nós mesmos, mas existe sempre a diferença entre o que é dizível em público e o que não é. No nosso quotidiano, as multidões de gente nas ruas, a voracidade dos dias ocupados, o trânsito caótico, o corre-corre de um lado para o outro e as preocupações no trabalho, parecem ampliar o sentimento de isolamento, ao invés de conceder a esperável sensação de companhia; e a escrita é, sem dúvida, um dos melhores refúgios para os solitários por opção. No meu caso, sei que existe uma certa situação de isolamento social, voluntária e paulatinamente construída ao longo dos últimos anos, com evitamentos, escapismos, atitudes de distanciamento ou focagens excessivas, quando não obsessivas, como são o caso da leitura e da escrita. Para algumas pessoas solidão é sempre sinónimo de infelicidade. Para mim, a cadente consciência da efemeridade da vida, cada vez mais me empurra para a escolha criteriosa das pessoas com quem quero estar e empregar parte do meu tempo. Trocado por miúdos: já não perco tempo, a menos que para isso seja obrigado, como é o caso do dever profissional, com pessoas e situações que não me digam rigorosamente nada. A conhecida frase "mais vale só do que mal acompanhado", com algumas adaptações, pode muito bem ilustrar aquilo que há muito me vai na alma. Quem se mantém interessante e interessado; quem assume o protagonismo da própria vida; quem investe numa actividade - a escrita, a leitura, as viagens, o sonho! - só porque sim, no que encontra e no que lá está à volta, e não reivindica da vida direitos "naturais"; quem se motiva para o dia seguinte só porque ele vai chegar; quem gosta profundamente de alguém ou de alguma coisa, pode queixar-se de tudo menos de solidão.

Rio (em Fevereiro)

2010-11-10T22:15:00.002Z

Ainda faltam três longos meses...

Jazz Crusaders with Patti Austin - " Smoke Gets In Your Eyes"

2010-11-10T21:33:00.002Z

A versão jazz mais fabulosa que conheço da célebre balada tornada célebre pelos Platters, o famoso grupo vocal americano dos anos 50 da era do Rock and Roll.

"Coaching" - The ultimate brain wash for public service

2010-11-10T19:15:00.002Z

As acções de formação a que tenho assistido, para além de serem uma forma expedita de darem a ganhar mais uns patacos em ajudas de custo, entre outras alcavalas, aos formadores, pouco ou nada formam. São antes longos bocejos de carácter obrigatório, em forma de visitas guiadas a tópicos, com apresentação de power points cheios de setinhas e bonecada. Mas como a maioria das americanices tende a ser adoptada pelos restantes países que se arrogam de pertencer à "vanguarda da civilização", a palavra de ordem das nossas estruturas organizacionais, onde a função pública moderna se pretende incluir, é a adopção plena dos últimos gritos yankee em métodos de gestão de recursos humanos. E é aqui que entra o Coaching

O Coaching, que numa tradução mais ou menos livre quer dizer "treinamento", é um processo de ajuda que, supostamente, pretende promover o desenvolvimento das pessoas através do auto-conhecimento, conceitos, valores positivos e motivadores, em direcção a objectivos pré-estabelecidos. Assume-se como uma uma filosofia baseada nas capacidades, transformações e desenvolvimento na comunicação, liderança e postura, como processos contínuos e de acções por excelência. A lógica do Coaching tende a ser privilegiada nas organizações e nas performances, pois trabalha com metas e obtenção de resultados positivos, permitindo o crescimento, mais valias, satisfação pessoal e individual bem como de grupo, e organizacional. Segundo os seus cultores, este tipo de formação está voltada para quem quer desenvolver-se e auto conhecer-se em relação ao seu estilo e seus potenciais recursos, que ainda não conhece ou não fortaleceu.

A grande mestre em Coaching é uma tal Dr.ª Vânia Weissberg, de nome vagamente abrasileirado e com reminiscências judaicas, que exibe um currículo impressionante onde se incluem valências e títulos que, julgo eu, nunca ninguém alguma vez ouviu falar. Se não, veja-se: Trainer de Coaching e Programação Neurolinguística; (um título pomposo e misterioso...); Psicóloga e Coach (psicóloga e treinadora?); Master Coach pela ICI (se fosse UCI, ainda poderia dar por adquirido que tivesse obtido o mestrado numa Unidade de Cuidados Intensivos); Master em Programação Neurolinguística com Certificação Internacional ( alguém me diz o que isto significa?).

A Doutora Vânia, qual pavão emplumado, exibe um tal historial de aptidões, que é capaz de esmagar qualquer iniciático formando. Não sei se a terei alguma vez pela frente, mas, se assim for, espero que ela me consiga incutir mais capacidades técnicas, capazes de melhorar as minhas performances profissionais, ou, porque não, pessoais, organizando o desalinho de alguns dos meus pensamentos - que, na sua grande maioria, prendem-se com a contagem do tempo de serviço para a aposentação e nas eventuais penalizações por antecipação da idade da reforma.

A mestra Vânia que me perdoe, mas quase a consigo imaginar loira platinada, repleta de colares, brincos e pulseiras, qual árvore de natal, e dotada de uma voz rouca, com forte sotaque americano/carioca. E, por este andar, há-de chegar o tempo em que nós, serviçais do Estado, teremos de marrar livros de auto-ajuda, para não falar da repescagem do velho "Método Silva", aquele bruxo do mind control, como livro de cabeceira obrigatório para todos os funcionários. Vade retro formações!

As "Repúblicas" de Coimbra

2010-11-09T15:01:00.005Z

Repúblicas em Coimbra - Novembro de 2010

Curso universitário que preze e mantenha a tradição é aquele que é tirado em Coimbra. A Universidade de Coimbra é a mais antiga universidade portuguesa. A instituição, uma das maiores do país, remonta ao século seguinte ao da própria fundação da nação portuguesa, dado que foi criada no século XIII, em 1290, mais especificamente, quando foi assinado em Leiria, por D. Dinis, o documento que criou a própria Universidade. Posteriormente, o rei pediu ao Papa a sua confirmação, e os oitocentos anos de História já lhe garantem um lugar cimeiro no conjunto das universidades mais antigas da Europa.

Nos tempos modernos, tirar um curso superior em Coimbra, na modalidade de estudante em full time, significa poder fazer parte das tunas académicas, habitar o ambiente de praxe constante das "Repúblicas" e aderir de corpo e alma ao Fado de Coimbra. O clímax da vida académica coimbrã tem lugar por altura da "Queima das Fitas", com cantorias pela noite fora e bebedeiras monumentais - muitos dos estudantes que comemoram a proximidade de se tornarem doutores, ainda ficam por lá mais uns anos, a comemorar outras tantas "Queimas das Fitas", mas isso é outra história.

Eu formei-me na Universidade Clássica de Lisboa, na qualidade de trabalhador-estudante, nunca soube o que foi a vida académica, e a única praxe que conheci foi a de dormir 5/6 horas por noite, durante anos a fio, e passar os fins-de-semana e a maioria das férias sempre de volta dos calhamaços e das sebentas. Se calhar cada um de nós tem de aceitar, sem refilar, a vida que o destino lhe reservou, mas a verdade é que gostava de ter conhecido a boémia da vida académica, e ainda hoje lamento tê-la perdido.

Redinha - Contrafortes da Serra de Sicó

2010-11-08T22:06:00.003Z

Mapa da Região - a seta amarela indica a aldeia de Redinha (fonte: google)


Moinho de Água - Redinha - Pombal - Novembro de 2010


Ponte Romana - Aldeia de Redinha - Pombal - Novembro de 2010

Nossa Senhora da Estrela - Redinha - Pombal - Novembro de 2010

Redinha é uma povoação situada nos contrafortes da serra de Sicó, que apresenta inúmeros pontos de interesse, como os achados neolíticos da pré-história, a igreja matriz manuelina, a ponte romana, o moinho de água e a capela de Nossa Senhora da Estrela, reedificada numa gruta natural. Uma das vantagens de quem viaja de mota e possui instinto explorador, é a de poder sair das estradas principais e tomar vias secundárias ou estradas não asfaltadas que, como por magia, nos levam até aldeias históricas paradas no tempo. A região centro é pródiga nesse tipo de lugares.

A Ponderosa

2010-11-08T19:40:00.005Z

Este Domingo, em homenagem à saudosa série dos anos 60 - "Bonanza" - almocei na "Ponderosa", que herdou o nome do celebérrimo rancho da família Cartwright, ponto de paragem obrigatório de todas as excursões que rumavam ao norte antes da construção da A1. A "Ponderosa", inaugurada no fim dos anos 50, ainda se mantém como um mini complexo turístico, com piscina, restaurante, estação de serviço e motel. Fica na Estrada Nacional 1, um pouco depois de Alcoentre, para quem segue em direcção a Lisboa. Há mais de quarenta anos que eu não entrava dentro do restaurante, ainda antes da construção da auto-estrada. Na época viajava-se pela nacional, a única via existente, de excursão ou de carro, em direcção ao Porto. Uma viagem que começava cedo pela manhã e, não raro, durava até ao final da tarde.

A "Ponderosa" era já nesse tempo um espaço gigantesco e o oásis perfeito para quem viajava entre a capital e a cidade invicta. A serventia às numerosas excursões, um costume típico da classe média baixa dos anos sessenta, era, sem dúvida, a sua especialidade, e não havia nada nos quilómetros em redor que se lhe assemelhasse em qualidade de oferta.

Eu não teria mais do que seis ou sete anos de idade quando lá entrei pela última vez, e, se a memória não me atraiçoa, integrado numa excursão à Serra da Estrela. Gostei de reviver a "Ponderosa" que, apesar da considerável diminuição dos seus habituais utilizadores, mantém uma enorme qualidade nas refeições que confecciona. Aconselho vivamente o bacalhau na brasa com batatas a murro. Uma verdadeira delícia!

Pasteleiras de duas rodas

2010-11-06T22:36:00.002Z


Motorizada "artilhada" para todas as intempéries - algures em Leiria

Nas aldeias, vilas e cidades de província deste pequeno país que habitamos, ainda é comum depararmos com motorizadas, e seus respectivos proprietários, trajadas com um mau gosto inconcebível. As motorizadas Sachs, Zundapp, Famel e Casal, todas elas dos meus tempos de juventude, a maioria fabricada nos anos 60 e 70 do século passado, com reparações consecutivas e por opção dos seus orgulhos donos, continuam a circular ruidosamente pelas estradas - pelo menos até que as inspecções obrigatórias sejam implementadas para as motas, altura em que a maioria delas vai encostar. A imagem de uma motorizada com um barulho estridente a deixar atrás de si um rasto de fumo enorme, é familiar a todos quantos moram por estas bandas.

Eu dantes fazia um esforço enorme para não me deixar cair na tentação da critica fácil, nem no papel do gozão sarcástico que ri dos que não têm meios financeiros para comprar veículos actuais, nem acessórios menos grotescos; mas desde que resido em Leiria, e que ganhei uma compreensão maior do fenómeno, fiquei com uma ideia diferente sobre a insistência no uso destas motorizadas e dos seus pitorescos artefactos. Quando constatei que uma grande maioria dos donos destes "kitchs" de duas rodas, habitam moradias, algumas com três pisos e logradouros a perder de vista, pacificou-se em mim, como sendo verdade, a eterna suspeita de que o "problema" é mesmo o mau gosto destes motoqueiros poluentes e pirosos. Não se trata, pois, de falta de verba para adquirir veículos recentes, com condições de segurança, estética, níveis de poluição e ruído, condizentes com os tempos modernos. O problema é mesmo o recorrente mau gosto e a recusa de adaptação ao século que vigora.

Com o dinheiro gasto ao longo do tempo para manter em circulação motociclos velhos, alguns com mais de 40 anos, quantas motas novas, obedecendo aos padrões modernos de qualidade e segurança, não teriam os proprietários destes charros fumegantes podido comprar?

Não se deve confundir o pitoresco saudável das pessoas e da paisagem campestre, com o primitivismo e a ignorância absurda destes resistentes, pavoneando a alegada fiabilidade dos seus veículos de duas rodas, que, malgrado a proveta idade (dizem eles) ainda circulam - qualquer veículo com manutenção, desde que trocando sucessivamente as peças, circula infinitamente. E até uma criança sabe disso.

XVIII Gala de Leiria

2010-11-06T21:00:00.009Z

Ainda mais bonita "ao vivo" do que na televisão

Há cerca de um mês atrás estive na XVIII Gala de Leiria, que, por acaso, se realiza todos os anos em Fátima, no auditório João Paulo II. Revi artistas como o Pedro Abrunhosa, a Anabela, ou o António Chainho; outros, vi-os pela primeira vez. Gostei de todas as performances, bem como das entregas dos troféus aos galardoados. No conjunto, sobretudo, apreciei o ritmo de "variedades" que nunca deixou o espectáculo cair em monotonia.

A1 - sentido sul/norte - 05h30 da manhã

2010-11-04T22:36:00.006Z

Às cinco e trinta da manhã de uma terça feira negra chuvosa e fria, já andava eu a rolar na A1 em direcção ao Porto. Só uma acção de formação obrigatória me faria levantar da cama às 05h00 da manhã, para, de seguida, conduzir cerca de 180 kms até à invicta. Saí de Leiria ainda era noite cerrada - o dia só amanheceu por alturas da portagem dos Carvalhos. Chegado ao Porto, deparei-me com um nevoeiro tão denso que parecia que tinha caído um qualquer caldo sulfuroso sobre a cidade. O frio também era intenso e o vento gelava. Na rua, os portuenses faziam o possível para mitigar o frio, e muitos usavam longos cachecóis, enrolados à volta do pescoço, quase a arrastar pelo chão. Parece que é a grande moda deste prenúncio de Inverno. Faltava-me descobrir onde era a Rua Alferes Malheiro. Através de uma rápida consulta ao Google, fiquei a saber que a artéria ficava mesmo atrás da Avenida dos Aliados, muito perto da Trindade. Valeu-me menos essa preocupação. Todo o "mouro" que se preze sabe, ao menos, onde fica a Câmara Municipal do Porto. Estacionei o carro num parque subterrâneo perto dali e dirigi-me a pé para o sítio onde ia ter lugar a acção de formação. O tema da prelecção - "contabilidade registral" - não podia ser mais detestável, fosse por se centrar numa das áreas em que eu sou mais burro, fosse pela aridez intrínseca das matérias. Durante a primeira hora ainda aguentei estoicamente as palavras do formador e fiz um tremendo esforço por me mostrar minimamente interessado nos power points, mas depois o cansaço venceu. Passei o resto da manhã a cabecear - um triste cenário que acabei por bisar da parte da tarde, logo a seguir ao almoço. Acho que só por uma questão de educação e simpatia o jovem formador não me fez qualquer reparo. Talvez que os meus cabelos brancos o inibissem. Verdade é que se me perguntarem o que fui eu fazer nesses dois dias ao Porto e o que foi que aprendi, a resposta só pode ser: zero. Gastei uma fortuna em hotel, gasolina, portagens, estacionamento, refeições, e vim de lá o mesmo ignorante em contabilidade, tal qual o sujeito que tinha chegado no dia anterior. Lá diz o ditado: (versão modificada) burro velho não aprende...contas. Eu diria mais: muito menos a cair de sono!

Mozart Group

2010-11-01T22:23:00.001Z

A refeição

2010-11-01T19:09:00.001Z


"Depois do meu almoço, o almoço deles" - Coimbra (Praça Velha) -	Novembro 2010

"Para andar de mota tem de se usar a cabeça!"

2010-10-31T19:38:00.002Z

(Foto obtida na Internet)

"Em viagem, só levo o essencial"

2010-10-31T19:33:00.001Z

(Foto obtida na Internet)

2010-10-31T18:50:00.003Z

CARREGA AQUI: FELIZ HALLOWEEN!

O acusado

2010-10-31T16:47:00.004Z

§ Como sempre acontecia todos os dias, chegou à repartição quinze minutos antes da hora da abertura do expediente ao público. Meteu a chave à porta, desligou o alarme, acendeu as luzes, ligou a fotocopiadora, o servidor dos computadores, e deixou entreaberta a porta que serve de acesso aos utentes. Todos os procedimentos, fê-los, como sempre, em modo quase automático. Ainda ensonado e com o cabelo molhado do banho, sentou-se à secretária, começou a revolver a papelada do dia anterior, e não susteve um enorme espirro que se esparramou no ecrã do computador. Enojado, com um bocado de papel mal engelhado, limpou, como pode, o fio de ranho que começava a escorrer como um rio pelo vidro. A chegada do Outono, com as suas abruptas mudanças de temperatura, sempre tiveram nele um efeito nefasto. Não raro, ainda em Outubro, constipava-se e levava o resfriado até meados da Primavera. Só se curava de vez com a chegada do Verão e sempre com a água do mar.

§ Lentamente, o dia de trabalho dava mostras de arrancar. No adro já se sentia algum reboliço provocado pelo público que, entretanto, começava a aglomerar-se junto à porta. Através da janela embaciada pelo frio da manhã, conseguia descortinar ao longe alguns colegas que iam chegado: o Mendes, com aquele característico andar desengonçado, sempre acompanhado da pasta preta coçada, que toda a gente desconfiava só servir para transportar o lanche; a Marta - hoje vinha de roxo - que, por fixação, usava sempre uma única tonalidade no vestir; a Juliana, com a cara arrepanhada por tantos piercings e a impreterível camisola muito justa, a deixar ver o umbigo e os porcinos pneus laterais. Enfim, estavam prestes a entrar na repartição os figurões com quem trabalhava. Só faltava mesmo chegar o chefe para o bando estar completo. A miríade do sossego de um escritório em silêncio ia terminar.

§ Hoje, com um bocado de sorte, pouco ou nada haveria para fazer. Devido à crise, ou ao temporal que se começava a formar, o público para atender não seria muito. Talvez não aparecesse mais ninguém durante a manhã, para além das poucas pessoas que esperavam à porta; e de uma coisa ele tinha a certeza: quanto menos trabalho havia para fazer, menos vontade tinha de fazer fosse o que fosse.

§ Fixou os olhos no monitor do computador e ia respondendo, entre dentes, aos bons dias apressados que os colegas iam dando quando entravam na sala. Agora tinha de ser rápido. Não podia hesitar um segundo. Acedeu à sua conta e-mail e procurou nos rascunhos o esboço de um conto que ia alinhavando nas horas vagas. Esta era uma boa altura para escrevinhar mais umas linhas ou modificar algumas frases. O conto passava-se algures num lugar sem nome, sem origem e sem destino. Era um lugar de passagem, tão de passagem que algumas pessoas já lá tinham estado e não deram por nada. Era um lugar de silêncio. Um lugar impossível e raro. Um lugar cujo preço não podia ser avaliado e onde o mundo parecia estar à beira de nascer. Ainda não tinha avançado na escrita para além da tentativa da descrição do lugar. Havia algo magnetizante que o impedia de seguir em diante, sem deixar bem caracterizado o plateau onde se iam desenrolar as peripécias que andava a engendrar. Ele já sabia que ia ser assim: perdia-se sempre nas descrições, quase a tocar o barroco, que impediam uma ordem ritmada ao conto.

§ Foi talvez tarde demais que se apercebeu da presença do chefe junto de si. Sem qualquer hesitação, o boss, como todos o apelidavam, pediu que ele imprimisse o escrito em que estava a trabalhar e começou a lê-lo em em voz baixa, mas de modo a que ele o escutasse. Ditas por ele, as palavras soavam à mesma liturgia dos formulários enxagues que tanto se orgulhava de bem redigir. Só de pensar no que poderia acontecer a seguir, morria de vergonha e transpirava sem parar. Calou-se, limitando-se a esperar que ele acabasse. O chefe, acabada a leitura, pediu para que, no final do dia, ele fosse ao seu gabinete.

§ Eram cinco e trinta da tarde. Já passava da hora da saída. Tal como profetizara, o dia acabou por ser calmo. No bolso da gabardina levava um manuscrito que o chefe lhe dera, com a incumbência de rever a escrita, de modo a que a participação disciplinar por ele feita contra si, dirigida aos serviços centrais, saísse num português primoroso. Aquela ordem representava o cúmulo do cinismo e da humilhação. Respirou fundo, tentando manter-se calmo, e dirigiu-se para o carro. Felizmente tinha a mulher para amar, o filho para ver crescer, uma família boa para o aconchegar. Que mais podia ele querer? Talvez acreditar que os textos que há anos engendrava faziam algum sentido, para lá das datas e dos lugares em que tinham sidos escritos. Fez marcha atrás e bateu violentamente na dianteira do BMW novo do chefe. Era a sua "pequena" vingança. Com um riso diabólico a pairar-lhe no rosto, seguiu viagem rumo a casa, pensando que a vida é efémera e é preciso vivê-la. Na manhã seguinte outro dia seria e talvez nem fosse trabalhar.

Livraria Arquivo

2010-10-30T21:09:00.000+01:00

A Livraria Arquivo de Leiria, um estabelecimento de referência na promoção de tertúlias e divulgação de novos livros de autores nacionais, tem a agenda de Novembro recheada de coisas apetitosas!

Corrupção

2010-10-30T20:49:00.005+01:00

Razão tinha o cínico e sempre actual Maquiavel nos sábios conselhos que dava aos monarcas para manutenção do poder. É verdade que o poder corrompe e o poder absoluto corrompe absolutamente. Felizmente que hoje já não há muitos poderes absolutos que permitam corrupções totais e, sendo assim, consegue-se ir vendo muitos gatos escondidos com o rabo de fora. São relações de poder as que as pessoas experimentam todos os dias nos empregos, nas relações sociais e até nas amorosas. Tem sempre mais poder quem, por deter, ainda que no momento, qualquer coisa que é importante para o outro, é o dominante na relação. Para além obviamente de haver sempre a possibilidade da perda do cargo que se detém, a doença, a velhice ou a morte são limites absolutos a qualquer poder personalizado. Há também a circunstância trágica de que quem detém com volúpia um dado poder também conviver dia a dia com o medo. O imenso e aflito medo da perda.

Não há dia em Portugal em que os cabeçalhos dos jornais não noticiem figuras públicas eventualmente envolvidas em casos de corrupção. À parte a Itália - que tem como "desculpa" o ex ex-libris da milenar máfia -, o nosso país aparece sempre na linha da frente dos países da União Europeia com maior índice de corrupção. A corrupção, quer na forma activa, quer na forma passiva, é uma doença crónica, hereditária, activa e degenerativa, sem cura conhecida. E a única coisa que podemos fazer, aqueles que, por ora, ainda não se deixaram corromper, é combater sem tréguas o fenómeno, não hesitando em denunciar todos os casos que tenhamos conhecimento. Mas o pior de tudo é a acomodação de todos nós - atitude inevitável para quem assiste diariamente às denuncias e sabe de antemão que a culpa vai morrer solteira, pois os acusados são demasiado chiques para conhecerem o meio prisional. Podemos, também, eventualmente, seguir a via brasileira, parodiando os casos de corrupção e, inclusive, acharmos-lhes graça, como fazendo parte integrante da nossa cultura, usos e costumes, e folia nacional.

História de um Letreiro

2010-10-30T20:04:00.001+01:00

História de um Letreiro - Prémio do Festival de Cannes

Uma curta metragem premiada em 2008 no Festival de Cannes (Cannes Festival Award)

Fuga para a vida

2010-10-30T19:54:00.000+01:00

Carregue na imagem.

A diferença entre a vida e morte, por vezes, fica à mercê de bons reflexos.

Poema de Fernando Pessoa

2010-10-27T20:37:00.000+01:00

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
(Enlacemos as mãos).

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para o pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente.
E sem desassossegos grandes.

BMW - Test Ride

2010-10-27T19:49:00.008+01:00

BMW K 1300 S

No fim-de-semana passado, a convite do representante da BMW em Coimbra, lá fui eu todo contente para mais um test drive. Durante a parte da manhã, experimentei todos os novos modelos de alta cilindrada da famosa marca bávara, mas foi esta BMW K 1300 S que me deixou siderado. Em escassos minutos, na via rápida, atingi os 255 kms/hora e só abrandei porque já não havia estrada livre que chegasse. É um brinquedo caro (mais de 20.000 euros), uma montra de tecnologia, um verdadeiro míssil, sem dúvida, mas não a queria para mim. Posições de condução que obriguem a ficar deitado sobre o depósito, bancos estreitos e desconfortáveis, consumos astronómicos, e potência em demasia, não fazem parte da minha faceta de moto-turista. Não trocava a minha Aprilia por uma coisa destas. Isto é mais para os putos motoqueiros ricos que, fartos de viver, anseiam por ir falar rapidamente com o São Pedro.

Mar Revolto

2010-10-27T19:07:00.000+01:00

Scherzi a Parte 2009 - Gerard Depardieu

2010-10-27T18:54:00.000+01:00

Pedro Paixão

2010-10-26T20:15:00.003+01:00

Foi com grata surpresa minha que, depois de o ter visto no programa "Lado B", e de andar a fazer umas pesquisas no google sobre a sua pessoa, descobri um blogue sobre o Pedro Paixão - textos e cartas de amor a Helena Águas - mais conhecida como Lena d'Água. Infelizmente o blogue já não tem postagens desde o ano passado, mas, ainda assim, vale a pena ser lido e explorado. O Pedro, de entre os escritores portugueses contemporâneos, é talvez aquele cuja escrita mais aprecio. A temática do amor, nele uma fixação, e uma narração em catadupa, reflexo de um autor sanguíneo, bipolar, que escreve ao ritmo de uma respiração intensa e desordenada, sempre me fascinaram. Mas, melhor do que falar do Pedro Paixão, é lermos os seus livros - creio que já os li todos - e sentirmos apaixonados pela sua escrita.

Sitío do Pedro

Blogue sobre Pedro Paixão

Porque as cabras abortam

2010-10-26T18:58:00.000+01:00


F-16 Falcon Fighter e F-18 Super Hornet (imagens retiradas da Internet)

São pássaros iguais aos que as imagens retratam, que têm vindo a ser apontados como os directos responsáveis por um número crescente e indiscriminado de abortos, e mortes súbitas, entre o gado caprino da região de Leiria. Os voos a baixa altitude e com quebra da barreira de som, indispensáveis para que a rapaziada da Base Aérea de Monte Real, na linha da frente da nossa defesa aérea, esteja preparada para eventuais cenários de conflitos, têm sido nefastos para a pastorícia da região. Não admira, assim, que o Estado Maior da Força Aérea, provado que ficou o nexo de causalidade entre os voos rasantes e os abortos espontâneos das donas cabras, se visse moral e juridicamente obrigado a indemnizar os criadores dos ditos caprinos. Usando da jurisprudência entretanto fixada no caso das cabras, serei eu, na qualidade de cidadão trabalhador, com direito ao repouso, quem vai intentar uma acção judicial contra a FAP, por violação da Lei do Ruído e dos regulamentos camarários que proíbem fazer barulho entre as 22h00 e as 07h00 da manhã. Uma vez que, também eu, tenho de provar o nexo de causalidade entre a minha insónia e o ruído provocado pelos aviões, vou pedir ao tribunal que ordene à FAP a remessa dos planos de voos nocturnos, ao menos aqueles que têm o bairro onde vivo por passagem obrigatória em voo rasante. É que a mim, à semelhança das cabras, também se me aborta a vontade de trabalhar depois de uma noite mal dormida.

Da página em branco

2010-10-25T20:13:00.000+01:00

Por vezes temos uma ideia na cabeça que queremos desenvolver através da escrita. Pode ser um pensamento que surgiu à hora do almoço, depois da jornada de trabalho, ou algo que anda a ruminar há algum tempo na nossa mente; mas chegada a hora de escrever, outra coisa diferente, ambígua, até, jorra-nos dos dedos. Começamos a escrever e a nossa mente divaga, já que a nossa existência é feita de um contínuo de pequenos acontecimentos, a maioria sem grande importância nem impacto. De vez em quando, muito de vez em quando, o fluir dos dias agiganta-se, abrilhanta-se e, então, dizemos que aconteceu algo de especial e guardamos datas na memória, sentimentos quentes e ternos ou assustados e infelizes algures dentro de nós. Alguns encaram com leveza os dias que correm. Lembram-se dos tempos da infância e sorriem condescendentes com o que foram. Partilham com os amigos histórias improváveis, exageradas, cheias de feitos e de graças e divertem-se com isso. Olham para sonhos que não se cumpriram e objectivos que não se alcançaram e o coração não se aperta nem descem véus de angústia ou derrota. Para outros, o passado, o futuro e, sobretudo, o presente desgastam. Há uma queixa fina e virulenta, uma espécie de lamuria, que se torna numa inquietação permanente e sem objecto que corrói, que transforma todos os momentos em tempo perdido, como se a felicidade e a vida estivessem sempre noutro lugar. Viver pachorrento ou inquieto, tranquilo ou perturbado, não é bem uma opção. Em cima de um temperamento que nos calha em sina, acumulam-se experiências e formas de lidar com o que nos acontece, que nos transforma exactamente no que somos: nós mesmos, únicos, diferentes, extraordinários por isso. Somos quem somos, por acaso e sem escolha, já que não nos soubemos fazer de outra maneira. O que nos afirma como únicos é, no entanto, a nossa forma particular de dizer não e, a partir daí, reconstruir-mos o (nosso) mundo - se é que ainda vamos a tempo. Temos de fazer um esforço, sermos pro-activos, e não estarmos sempre à espera de uma melhoria das contingências exteriores para fazermos algo por nós. Mas tudo isto, depois de escrito, soa a receita fácil, já que é impossível fazer a nossa vida retornar à pureza dúctil de uma página em branco. E, uma vez mais, como se vê, para o escritor é mais fácil prescrever soluções generalistas (para os outros) do que as considerar para si mesmo.

Da importância da lenha

2010-10-22T23:59:00.000+01:00

Não tarda muito, começo a comprar lenha para o meu fogão de sala. Preguiçoso como sempre, durante o Verão, não acartei lenha dos pinhais perto de minha casa e agora, como de resto todos os anos, lá vou eu andar a comprar carradas de sobro e azinho para empilhar na garagem. Já me consigo imaginar refastelado no sofá, sentindo o crepitar das chamas, vendo um filme ou lendo um livro, apenas tapado com a manta da TAP que gamei durante a última viagem ao Brasil. Gosto da dança das labaredas. Hipnotiza-me. Faz-me sentir feliz. E acho que são estas pequenas coisas que nos alimentam e servem de escudo protector às contrariedades quotidianas, pois ajudam a amortecer o impacto das frustrações que nos atingem. De vez em quando, raramente mesmo, acontecem grandes coisas que nos despertam e emocionam. Se quisermos dar-nos ao trabalho de sistematizar os grandes eventos da nossa vida, conseguiremos, com alguma boa vontade, preencher meia página de tópicos resumidos sobre os nossos acontecimentos memoráveis. Por outro lado, se o propósito for o de estabelecer os acontecimentos infelizes, que marcaram as grandes desgraças que nos tocaram à porta, a outra meia página costuma chegar. E colocados por isso no mais banal território em que as preocupações se repartem entre questões de saúde menor, falta de dinheiro para o que se gostaria, desencontros relacionais previsíveis e rotinas cansativas mas securizantes, resta-nos inventar a cor e fazer das pequenas coisas, que nos são acessíveis, agradáveis passatempos e interessantes estímulos. Por isso, que venha a lenha!

O mau jesus

2010-10-22T20:03:00.002+01:00

Braga - Bom Jesus - Outubro de 2010

As pessoas "como deve ser" querem-se ocupadas, sempre ocupadas, com coisas gloriosas. Devem fazer coisas, de preferência, úteis. Devem ser diligentes, atentas e interessadas, acordar cedo e ter um toquezinho histérico ou hiperactivo logo pela manhã, para demonstrar, para exibir o tempo todo, atitudes de voluntarismo, vitalidade e energia. Pessoas lentas e desmotivadas como eu, pouco expeditas no que às tarefas que lhe desagradam respeita, ou só contemplativas, arriscam-se a passar por madrionas, que é a alcunha familiar dessa preguiça nefasta. Confesso-me um daqueles "profissionais" que trabuca para a manduca. Prefiro, de longe, ler, escrever, viajar, conduzir motas, e fotografar o entardecer. Onde mora a gloriosa opção de ver a relva a crescer? Ou a doce volúpia de não fazer nada, ou só fazer o que se gosta?

Alison - Elvis Costello

2010-10-19T22:08:00.001+01:00

Da única vez que o vi ao vivo, há alguns anos atrás, em Southenford, recordo especialmente esta belissíma canção.

Espelho meu

2010-10-19T19:49:00.002+01:00

A partir de uma certa idade, parece que o processo que dita o nosso envelhecimento multiplica-se de forma geométrica; e, em cada dia que passa, quando nos olhamos no espelho, achamo-nos mais envelhecidos. Dando por adquirida a verdade de que a fonte da eterna juventude nunca passou de uma enfabulação literária, temos de aceitar que o encarquilhar da face, o branquear dos cabelos, a proeminência do ventre e a perda gradual da energia, são realidades com as quais temos de lidar; e, sobretudo, encará-las como fazendo parte de um processo gradual ao qual nenhum de nós consegue escapar.

Dizem, talvez para amortecer o desânimo que nos toca, que envelhecer tem os seus encantos e que os ganhos de maturidade e experiência de vida, de certo modo, contrabalançam o que se perde em vivacidade. O ideal seria, sim, conservarmos a juventude e a experiência, entretanto adquirida. É por isso que existem os ginásios, que se têm multiplicado como cogumelos, muito frequentados por cinquentões e cinquentonas, obstinados em não aceitar as sequelas naturais causadas pelo processo de envelhecimento.

Nada tenho contra os ginastas cinquentenários e saúdo todas as práticas em prol da saúde. Que isso fique bem claro. Acho, sim, patética, a atitude de certos figurões e figuronas, alguns bem conhecidos na nossa praça, que se pintalgam de loiro platinado, colocam perucas e capachinhos, fazem enxertos capilares, usam jeans rasgados e, acima de tudo, adoram serem retocados pela magia do photoshop. São pessoas que renegam infantilmente a idade que têm e nem se apercebem o quão ridículas ficam ao fazê-lo. Há várias formas de encararmos a chegada da “idade da razão”, umas mais positivas do que outras, mas ficamos com uma tremenda necessidade de nos sentirmos seguros, que de resto é constitutiva dos seres humanos.

A perda da beleza é, sem dúvida, mais do que nos homens, o maior pavor das mulheres. E o que é belo, como todos os conceitos difíceis, está muitas vezes para lá do que se vê. Há quem ache que o belo tem um carácter essencial que se presume, tão indefectivelmente como tudo o que é importante, e que, por isso mesmo, diz muito mais sobre aquele que contempla do que sobre o objecto de admiração. Daí a afirmação de que a beleza está nos olhos daquele que ama. Se for assim, quer dizer, se a beleza for o sintoma de uma rendição afectiva, então entramos num outro registo valorativo em que o sensorial manda.

Mas para lá da subjectivação do que seja ou não belo, existe certamente um conceito objectivo do que seja a beleza e a fealdade; ou seja: ninguém pode, sem usar de má fé, dizer que determinada actriz, eleita popularmente como uma sex simbol, é objectivamente feia. E é no retorno da (nossa) imagem, que o espelho nos dá todos os dias pela manhã, que reside o grosso de todos os nossos pavores: “espelho meu, há alguém mais feio do que eu?”

Apologia das duas rodas

2010-10-17T18:29:00.004+01:00

Sameiro - Braga - Outubro de 2010

Não é segredo, para quem há muito me conheça, que, desde muito novo, nutro uma grande paixão pelas motas, apesar de já ter sofrido algumas quedas, felizmente poucas e sempre sem gravidade. Há uma plêiade de defensores do transporte automóvel, como sendo mais seguro, que acham que conduzir motas é o mesmo que reservar um lugar antecipado no cemitério mais próximo, ou no Centro de Reabilitação de Alcoitão. Penso que se trata de um absoluto exagero. Não nego que conduzir motociclos é mais perigoso do que conduzir automóveis, até pela extrema vulnerabilidade dos motociclistas face aos incontáveis perigos que os espreitam na estrada - as barras de protecção das autoestradas, aquando da queda de um motociclista, já se têm revelado meios eficazes de decepação -; e também pelo desrespeito absoluto que os "enlatados" - epíteto que nós damos aos que se deslocam de automóvel - sentem por nós. Mas, e as estatísticas não o desmentem, a maior parte dos acidentes de mota têm origem em falha humana, pois os motociclos, caso respeitemos as limitações e especificações do modelo em questão, bem como as regras básicas de condução, não são tão inseguros e instáveis como à primeira vista se possa pensar. As motas não foram concebidas para caírem, nem para saírem da estrada numa curva apertada, a não ser que tenhamos descurado substancialidades; além disso, os modelos actuais vem equipados com dispositivos de travagem, e amortecedores, muito superiores aos que se usavam há uns anos atrás.

Para os que não sabem, seja porque nunca tiveram oportunidade de experimentar, ou simplesmente porque têm medo de o fazer, a sensação de viajar de mota é muito comparável à que sentimos quando montamos um cavalo. As diferenças são que temos mais velocidade à nossa disposição e somos os únicos responsáveis por todas as manobras que o veículo faça. Conduzir uma mota de grande cilindrada, mais do que outra coisa qualquer, é um acto de pilotagem, pois requer destreza, coordenação, bons reflexos e, sobretudo, uma grande dose de bom senso. À parte isso, tudo o resto é prazer. Sentir as diferenças climáticas, e os odores, de todos os lugares por onde passamos, é uma experiência única. É por isso que apetece rematar com aquela frase, que ninguém sabe quem a criou, mas que todos nós, motociclistas, utilizamos sempre que queremos ilustrar a sensação que é viajar de mota: "de carro nós vemos a paisagem; de mota, fazemos parte dela".

Algumas considerações sobre os lugares-comuns ou a importância da originalidade

2010-10-14T16:40:00.008+01:00

1. Cada vez mais embirro com o nome do meu blogue: Madrigal. A principio - corria o ano de 2005 quando o criei, primeiro na plataforma do MSN, depois no Sapo - julguei ser um nome apropriado para alguém que, pela primeira vez, dava a conhecer, a gente anónima, a sua poesia; depois, comecei a achá-lo de uma banalidade tremenda. Lembro-me, por ser para mim uma novidade tecnológica, de carregar, do Youtube, vídeos, uns atrás dos outros, bem como bonecada animada de todas as sortes e feitios. A escrita quase que era obnibulada pelo deslumbre das funcionalidades. Para cúmulo, vim a descobrir que já exista, pelo menos, um blogue com o mesmo nome, para além da sua vulgaridade em apelidos castelhanos, mexicanos, chilenos, paraguaios, uruguaios e argentinos; bem como em nomes de estabelecimentos comerciais. Constatei que até uma padaria Madrigal existe algures em terras de Vera Cruz! aqui. Com o passar do tempo, o ecletismo começou a tomar conta do blogue, uma vez que os textos entretanto publicados, fazendo jus ao escrito no sub-título, já não obedeciam a nenhuma temática especial, para além das flutuações de humor do seu autor. Por diversas vezes me senti tentado a mudar-lhe o nome e o endereço, mas a platataforma do blogger não o permite e a única solução seria a de criar, de raíz, um novo blogue público, coisa que não me apetece. Para evitar este tipo de situações - à data não me lembrei de procurar no Google por nomes iguais -, podia-se criar, à semelhança do que acontece aquando da constituição de pessoas colectivas, uma base de dados com os nomes atribuídos aos blogues. E, sempre que alguém quisesse criar um novo blogue, caso o nome escolhido fosse de algum modo confundível com outros blogues ou marcas de cariz comercial, seria de imediato rejeitado e o seu autor convidado a escolher outro nome.

2. Detesto a minha eventual confundibilidade. Mas quem não a detesta? Odeio sempre que alguém me diz: "Você é tão parecido com uma pessoa que eu conheço!" - e não são tão poucas as vezes que me acham parecido com alguém. A preocupação com a originalidade, o cunho próprio, é um dos tributos que prestamos à nossa vaidade, já que a nossa auto-estima precisa de certos carburantes para se inflamar. Mas, continuando o monólogo, afirmo que temos grandes escribas na blogosfera, com méritos reconhecidos, para além das prosas internautas, que não se coíbem de rechear os seus textos com palavrões; ou rematar-lhes o final com frases a raiar o pornográfico. É um pouco como quem (não) quer dizer: "Escrevo bem, sou culto/a, como podem facilmente observar, mas também consigo descer ao grau zero da escrita. A minha versatilidade como escritor é tamanha que me permite estes up and downs sem nunca perder o esplendor." Mas porque raio os palavrões, pergunto-me? A língua portuguesa é tão rica, os vocábulos tantos, que, mesmo em prol da ênfase, das tão preciosas ironias, e do sal qb, não deixam de ser desajustadas as parvidades. Reforça-se o meu convencimento de que elas não servem para outra coisa senão para chocar e pregar o leitor ao desfiar do texto. Miguel Esteves Cardoso, Pedro Mexia, Pedro Vieira, Ana Rebelo, entre outros tantos, são exemplos de escreventes, de qualidade superior, que não dispensam a recorrência ao palavrão para aprimorar os seus textos. Não precisavam de usar tanto o linguarejar baixo e gratuito, já que a sua qualidade como escritores é uma evidência..

3. Dizer mal de tudo e de todos, é uma forma primária de afirmação. Dizer asneiras no final de uma frase bem estruturada, para alumar o interesse do leitor, não deixa de ser, outrossim, uma forma primária de afirmação. Por mais considerandos que se façam sobre isto, é uma evidência que todos os escreventes, desde que não elaborem textos para arrumar na gaveta - o purgatório da maioria destes escritos antes de conhecerem o seu destino final: o caixote do lixo -, têm consciência de que vão ser lidos, ainda que por poucos. Sempre achei que há uma dose de narcisismo insuportável nos grandes escritores e nos grandes poetas. Como sempre, a obra é melhor do que o homem, porque não desnuda as falhas do seu carácter e a sua, por vezes, tremendamente aborrecida, trivialidade. Escondemo-nos atrás dos nossos escritos, verdadeiros reposteiros da integralidade do nosso Eu, para só deixarmos passar a luz que entendemos, depois de coada pelo alvedrio da nossa vontade. É por estas e por outras que tão comummente dissociamos a pessoa da obra - Lobo Antunes é insuportável como pessoa, mas genial enquanto escritor; e, muitas vezes, por detrás de um ser tímido, de olhar baço, está alguém capaz de grande desenvoltura extrovertida no momento de escrever.

DALIDA et ALAIN DELON - Paroles, paroles

2010-10-13T21:16:00.001+01:00

Vi há pouco tempo este vídeo e não resisti. Relembro esta canção da Dalida, dos tempos da minha mais tenra infância.

Valha-nos Deus com tantas moscas!

2010-10-13T19:37:00.002+01:00

Uma praga de moscas parece ter-se definitivamente instalado em Leiria. Desde há uns dias a esta parte, há moscas por tudo o que é sítio. No emprego, as moscas, não raro, instalam-se, com exercícios acrobáticos incríveis, no monitor do meu computador; e como são ágeis como tudo, voam antes que eu as esmague com o Código Civil. Se tentasse o assassinato da moscaria com a versão anotada do dito código, provavelmente, por esta hora, já estaria a fazer contas à vida, com a perspectiva de ter de pagar ao erário público um monitor novinho em folha. Dizem que a origem de tanta mosca deve-se ao facto de existirem muitas explorações de suínos nas redondezas, mas eu acho que a culpa é deste tempo outonal que as convida para o recato das repartições públicas. Com a crise económica que se instalou, a repartição onde trabalho tem cada vez menos utentes - não há palhaços, não há circo! -, e estamos "às moscas", no sentido literal da expressão. No emprego, as minhas colegas, à semelhança do que fez o chefe, e porque são copionas e manteigueiras, já arranjaram mata-moscas. Uma delas, com uma subserviência que enternece, herdou do chefe o antigo mata-moscas, já ratado de tanta cacetada nas moscas, e recusa-se a utilizar outro - objecto que o chefe utilizou é oiro! Mas não é só no trabalho que eu noto uma inusitada invasão de moscaria. Em casa é a mesmíssima coisa. Chego à sala, deparo-me com duas moscas pousadas no ecrã da televisão. Ligo o computador, passado algum tempo, sinto a presença de uma mosca a querer cuscar o que eu escrevo. Não sei se é uma das moscas da sala se é uma nova mosca que preferiu o escritório. Começo a convencer-me que alguém rogou uma praga a esta cidade, ou disse aos seus habitantes: "Vão-se encher de moscas!"

Falamos das moscas domésticas porque são as moscas mais comuns; e é um facto que os repelentes insectos podem pousar em comida, contaminando-a com bactérias, e propagarem inúmeras doenças. Como o ciclo de vida da mosca dura de 25 a 30 dias, se não lhes dermos caça estamos tramados. Eu, à falta de um camaleão, que seria sem dúvida a forma mais consentânea e ecologista de liquidar a moscaria, já me muni de uma revista enrolada e finjo-me de morto quando elas se aproximam de mim. Ainda falho a maior parte das vezes que desfiro a cacetada letal, até porque, por alguma experiência adquirida das vezes que estive no Brasil, para me proteger do mosquito da Dengue, especializei-me sobretudo no assassinato de pernilongos. Mas sinto que estou a melhorar em cada momento que passa. Na verdade, até é uma boa terapia para o stress a matança de moscas, sobretudo se tivermos a mestria suficiente para imaginarmos que o alvo da nossa ira é alguém de quem não gostamos.Truz! E lá vai sicrano! Truz! E lá vai beltrano! E assim, em cada cacetada letal que desferimos no moscardo, é menos um, ou uma, idiota, que nos tira do sério, que deixa os mundo dos vivos. Experimentem lá e depois digam-me se aqui o Madrigal não recomenda boas terapêuticas?

Guerra Junqueiro - "Pátria" - 1896

2010-10-13T18:39:00.001+01:00

E no entanto o país, meu Senhor,

é uma beleza! Uma beleza! Encantador!

Trinta portos ideais, um céu azul marinho,

A melhor fruta, a melhor caça, o melhor vinho,

Balsâmicos vergéis, serranias frondosas,

Clima primaveril de mandriões e rosas,

Uma beleza! Que lhe falta? Unicamente

Oiro,vida, alegria, outro povo, outra gente.

Raça estúpida e má, que por fortuna agora

Torna habitável este encanto…indo-se embora!

Deixe morrer, deixe emigrar, deixe estoirar:

Dois boqueirões de esgoto,- o cemitério e o mar.

Que precisamos nós? Libras! Libras, dinheiro!

Libras d’oiro a luzir! Onde as há? No estrangeiro?

Muito bem; o remédio é claríssimo, é visto;

Obrigar o estrangeiro a tomar conta disto.

Impérios d’além-mar, alquilam-se, ou então

Sorteados,- em rifa, ou à praça,- em leilão.

E o continente é dá-lo a um banqueiro judeu,

Para um casino monstro e um bordel europeu,

Fazer desta cloaca, onde a miséria habita,

Um paraíso por acções,-cosmopolita.

…………………………………………….”

“Pátria” -1896-

Guerra Junqueiro (1850-1923)

( A poesia de Guerra Junqueiro vai sempre bem e actual com os tempos que correm)

Ana de Amsterdam

2010-10-13T15:09:00.003+01:00

"Sou Ana de cabo a tenente Sou Ana de toda patente, das Índias Sou Ana do oriente, ocidente, acidente, gelada Sou Ana, obrigada Até amanhã, sou Ana Do cabo, do raso, do rabo, dos ratos Sou Ana de Amsterdam."

Leiam aqui

Amiga

"Li, algures, que, em 20% dos casos, a depressão se torna numa doença crónica sem remissão. Ao contrário do que o doutor LM diz, a minha depressão não é reactiva. Engana-se redondamente o doutor LM que fuma charuto e está sempre excessivamente bronzeado. A minha depressão é crónica. A tristeza em mim é um estado latente. Conheço-a desde sempre. Cresceu comigo. É uma espécie de minha melhor amiga. Cuja presença me incomoda. Que se impõe nos meus dias. De vez em quando, a amiga-tristeza hiberna dentro do meu corpo durante longos períodos. Acomoda-se num canto qualquer e deixa-se adormecer, enroscada. Oiço-lhe o ressonar, brando e húmido, de animal manso. Não me incomoda, mas sei que está lá. Nesses momentos quase me sinto normal (seja lá o que isso for, não me quero normal, nunca quis, sou demasiado maníaca, megalómana, para me satisfazer com a normalidade, associo a normalidade à mediania e eu, de longe, prefiro ser medíocre a ser mediana). Outras vezes, a amiga-tristeza desperta e, como um animal acicatado, transforma-se em fúria, ira e dor. É uma dor invisível, de tal forma intensa que se sobrepõe a tudo e a todos. Como se mata uma amiga, a melhor, que vive dentro de nós? A resposta é fácil, aceitável até. Basta que se retire a carga dramática, trôpega de lamentos, urros aflitos e brados lacrimosos."

in Ana de Amsterdam

(No Blogue, Ana de Amsterdam, Ana Cácia Rebelo, mais do que se expôr sem pruridos, ensina-nos, com ironia quanto baste, através das suas crónicas, a escrever fluentemente. A sua prosa, cuja cadência narrativa é adequada e elegante, é uma boa influência para todos os que, como eu, se aventuram, embora em fasquias menos elevadas, pelos meandros da escrita. Melhor do que emitir opiniões, necessariamente subjectivas, sobre a sua prosa, é ler os seus escritos. Façam-no por favor.)

Da relatividade das coisas

2010-10-12T21:25:00.002+01:00

Se acreditássemos piamente em tudo que se diz na imprensa escrita, na rádio e nos canais televisivos, viveríamos hoje em abrigos nucleares, não saberíamos que o sol continua a brilhar no planeta, crentes que estávamos que o mundo que conhecemos já tinha acabado de vez. Por mais pessimistas que sejam as previsões macro-económicas, por piores que sejam as estatísticas de crescimento económico, os cenários de aumento das desigualdades, da precariedade e do desemprego, que significado terá tudo isso perante a eminência da morte? Se retirarmos os óculos de fantasiar e olharmos para as coisas como elas são, logo veremos que o Outono é o prenúncio do Inverno e este, por sua vez, é o prenúncio da Primavera. E, tal como as estações, toda a natureza das coisas obedece a esta fatalidade cíclica. Normal é que passada a tempestade venha a bonança e que depois da vida venha a morte. Para quê tanta preocupação se a vida é uma vela ao vento que se apaga com um sopro menos suave? Creio que uma das nossas maiores fatalidades é a de julgarmos que somos eternos, daí não conseguirmos enxergar a relatividade das coisas. Seriamos muito mais solidários, com um coração mais piedoso, se alguém conseguisse incutir-nos na cabeça, de uma vez por todas, que esta coisa de viver é uma passagem só de ida, com duração aleatória e sem bis no final.

A escolha

2010-10-12T12:05:00.000+01:00

Ontem à noite, a seguir ao jornal da TVI, deixei-me ficar no sofá para ver uma reportagem extremamente interessante sobre a morte assistida. A peça focava o calvário de alguns doentes cancerosos terminais, muitos deles sem acesso a cuidados paliativos, cujo desejo comum era o de poderem escolher livremente a hora e a forma da sua morte. Em Portugal, como se sabe, a eutanásia, bem como a morte assistida, são puníveis pela legislação penal. O direito de decidir do modo e do momento do fim da própria vida, ainda que as pessoas estejam em condições de escolher com liberdade, é absolutamente negado.

Sabemos que os cuidados médicos modernos têm sido capazes de prolongar a vida humana para além de limites impensáveis há algum tempo. Muitos doentes, que há vinte anos teriam uma sobrevivência muito curta, podem hoje viver muitos anos, com muitas limitações e, por vezes, com grande sofrimento físico e moral. A possibilidade de prolongar a vida aos doentes deve obrigar-nos a disponibilizar sempre os meios que para tal forem necessários, mas não nos dá o direito de obrigar seres humanos a uma existência de tortura sem fim à vista.

Existe na Suiça, país impoluto no que respeita a dogmas religiosos e éticos, uma associação denominada “Dignitas” que, mediante o pagamento de uma certa quantia, cerca de seis mil euros, pratica a morte assistida ou seja, fornece o pentobarbital sódico, substância de eleição das mortes assistidas na Suíça, que o paciente, ele próprio, ingere pondo assim fim ao seu sofrimento. Estima-se que a “Dignitas” já tenha ajudado mais de mil pessoas de todo o mundo a morrer.

Na reportagem, o que mais me impressionou foi o caso de Craig Ewert, 59 anos e a sofrer de uma doença neurológica motora, que autorizou o realizador John Zaritsk a filmar um documentário sobre a sua morte na clínica suíça em 2006. Nos escassos minutos que durou a filmagem, viu-se que o doente terminal estava completamente lúcido, no que respeita à sua vontade de morrer e colocar um ponto final ao sofrimento. Dilacerante foi, em especial, o momento em que ele e a sua mulher dizem comovidos a expressão “amo-te!” e se despedem, desejando-lhe ela “boa viagem!”

Acho que é indispensável iniciar-se um debate atempado sobre a questão da morte assistida e da eutanásia. É, seguramente, a mais difícil questão ética dos próximos tempos e tem de ser profundamente debatida a nível nacional e, provavelmente, europeu. Qualquer opção deve ter em conta o superior direito à vida, mas também o imenso sofrimento e desespero de alguns doentes. Qualquer decisão deve resultar de uma reflexão profunda, prolongada e cuidadosa. De forma mais simples, parece estar aberta a porta para um tipo de turismo que lembra aquele que, há algumas décadas ocorria para a Holanda, então o único país europeu tolerante para com o consumo de drogas. Teremos agora o turismo da morte assistida? Por outro lado, teremos de morrer de acordo com a concepção estatal de «boa morte», qualquer que seja o filme de terror que estejamos a vivenciar?

Agostinho da Silva (um excerto)

2010-10-11T19:42:00.000+01:00

"Nunca pense por mim, pense sempre por você; fique certo de que mais valem todos os erros se forem cometidos segundo o que pensou e decidiu do que todos os acertos, se eles foram meus, não são seus. Se o criador o tivesse querido juntar muito a mim não teríamos talvez dois corpos distintos ou duas cabeças também distintas. Os meus conselhos devem servir para que você se lhes oponha. É possível que, depois da oposição, venha a pensar o mesmo que eu; mas, nessa altura. já o pensamento lhe pertence."

[Agostinho da Silva - Cartas a Um Jovem Filósofo]

Das razões da insónia

2010-10-11T18:55:00.000+01:00

Esta noite que passou pouco ou nada dormi e tenho várias explicações para que a insónia se tivesse instalado na minha alcova, que passo a elencar: Na noite de Sábado para Domingo, como há muito tempo não sucedia, fui a um forrobodó que durou até de madrugada. De manhã, ao invés de ficar na cama até mais tarde, resolvi acordar bem cedo para deambular meio despido e embriagado de sono pela casa. Domingo à tarde, no aconchego no sofá, embalado pelo som da televisão, tirei a desforra do sono perdido com uma soneca de várias horas; e à noite, como não podia deixar de ser, não tinha sono. Por mais que me esforçasse, não conseguia encontrar o botão vital que nos desliga da consciência. Para cúmulo, durante a madrugada, para além do vendaval de chuva que abanava os estores da janela contra a vidraça, o casalinho do apartamento ao lado resolveu acordar com desejos libidinosos. Na verdade, a princípio até tentei achar graça aos gemidos confrangedores e ao barulho da cama a bater contra a parede, mas ao fim de algum tempo comecei a convencer-me que o jovem casal era um tenaz praticante do sexo tântrico: nada de ejaculações precoces nem pressas, toca a fazer amor com todos os sentidos, pois os vizinhos do lado são pacientes e entendem estas coisas. Perante o dilema de escrever sobre isto ou não, apeteceu-me resvalar para a devassa da intimidade do aludido casal e desabafar, com as olheiras profundas que hoje moldam o meu rosto, estas linhas, na esperança que a minha insone noite tenha, para eles, valido a pena. Queira Deus que o sexo tântrico (deles) tenha um calendário bastante espaçado, pois, com franqueza, não sei se conseguiria aguentar nos próximos tempos outra noite assim.

Mototurismo em Salamanca

2010-10-10T14:59:00.005+01:00

No meu périplo de dez dias por Espanha, revisitei Salamanca, uma das cidades espanholas mais ricas em monumentos da Idade Média, do Renascimento, e das épocas clássica e barroca. Destacam-se as Catedrais, o Palácio de La Salina, o Palácio de Anaya, o Palácio de Monterrey, a Casa das Conchas, o Convento das Dueñas e a Torre do Clavero. O Museu Diocesano, o Museu Catedralício, o Museu Universitário e o Museu das Dueñas, são outras referências culturais da cidade. A actual vida quotidiana de Salamanca centra-se na Universidade e na Plaza Mayor, edificada em estilo Barroco no século XVIII - centro e símbolo universal da cidade.

Salamanca, a cidade universitária espanhola por excelência, é, sobretudo, conhecida em todo o mundo pelo seu riquíssimo património cultural. Sem dúvida que se trata de uma urbe de (re)visita obrigatória, até pela proximidade que dista da cidade da Guarda e da fronteira de Vilar Formoso.

O valor do silêncio

2010-10-06T18:44:00.000+01:00

Acabou o Verão e voltaram os dias despidos, com luminosidade baça, e a chuva miudinha que teima em não abrandar. Há muito tempo que não conhecia dias assim e começo a achar que o maior dos problemas de quem tem tendência para a nostalgia, é justamente a incapacidade de viver numa modernidade que nos retira o melhor que já tivemos, sem nos dar quase nada em troca. Agora já me apetece estar fechado em casa, protegido pelos vidros duplos e curtir somente o silêncio. E num lugar de silêncio que seja real e não se confunda com estados de espírito, que seja aquele que fica no instante preciso em que, no meio de nada, nada se ouve. Nem uma motorizada ruidosa que passa ao longe. Nem um cão que ladra, por razão nenhuma, na quintarola das traseiras do prédio. Nem uma folha que roça noutra folha. Nem o trinar dos pássaros na copa frondosa das árvores. Nada rigorosamente nada. É por isso que amo as noites que não têm ruídos, nem interferências, nem interrupções. Eu gostava de ser feito de silêncios, de camadas de silêncios sobrepostas umas sobre as outras, e cada vez mais acredito que um homem é o ruído que faz. Na voragem do tempo, ou da falta dele, já nem nos apercebemos do intenso valor do silêncio, esse lugar raro que tanto prezo e que queria que fosse meu mais vezes.

Três ou quatro parágrafos à solta

2010-10-03T18:45:00.003+01:00

Voltar a publicar algo passados quase seis meses, causa-me constrangimento e a impressão de ser preciso justificar tanta ausência perante seja quem for. Mas não existem outras justificações plausíveis que não sejam o desinteresse e a desmotivação. Não publicar no blogue durante quase meio ano, é também a manifestação de que existem outras coisas para fazer na vida para além do bloguismo. Mas o bichinho fica sempre cá dentro e é uma questão de tempo até que a vontade de retornar a este mundo meio incógnito nos assombre de novo.

Até ao momento ainda só escrevi nove linhas, o que não é nada mau para quem faz tanto tempo não postava nada nem tão pouco navegava na blogosfera. O que terei andado a fazer entretanto? Para além de um moto-tour recente de dez dias por terras de Espanha, e de ter os cabelos ainda mas brancos, todo o resto bem pode caber na trivial espuma dos dias. Aguardo por uma laparoscopia - procedimento cirúrgico minimamente invasivo realizado sob efeito de anestesia - para remoção da vesícula biliar; e, apesar das palmadinhas nas costas e das garantias de que não dói nada e que a recuperação é rapidíssima, não consigo evitar um certo mal estar por saber que me vão fazer quatro "furinhos" no abdómen, ainda que sob o efeito de uma anestesia geral. Na verdade, não me canso de falar com ex-laparoscopizados para sossegar esta ânsia que me invade.

Cada vez que leio um bom livro, perco a vontade de escrever o que quer que seja que ultrapasse a efemeridade de um jornal. Entro nas livrarias, vejo a imensidão de livros e autores, e verifico que qualquer ser humano - que saiba juntar letras com a mínima perícia - publica livros. Do aldrabão da astrologia ao talentoso jornalista, do pretenso poeta de trazer por casa, que julga possuir a sensibilidade e a estética de fazer magia com as palavras, ao prosador nato, de tudo se encontra nas livrarias, como se uma enxurrada de letras sem depuração tivesse sido despejada sobre os escaparates. A ideia que me foi incutida desde a tenra infância de que o livro como objecto fica para a eternidade, quase morreu em mim. Ainda não cheguei à fase de deitar os livros para o lixo - um dos piores tormentos que povoam o meu imaginário de coisas terríficas -, mas a minha descrença em relação à qualidade daquilo que hoje se publica quintuplicou. Por estas e por outras, não consigo acabar de ler um bom romance e julgar-me capaz de escrever um romance mais do que miserável, mas admira-me a audácia de certos gentios que publicam prosas e pretensos versos, crentes de que a sua mediocridade poderá será sublimada pelo poder efectivo da publicitação e dos elogios fáceis.

Dizer mal das coisas é uma tendência que nos toca a todos e eu não sou excepção. Afinal todos temos dentro de nós uma colecção de revoltas mortinhas por andarem à rédea solta. Tento caminhar por entre as opiniões, lamentando o efeito de massa que, de quando em quando, se apodera de nós, mas com a firme convicção que uma dose generosa de crer individual nos distingue e permite que tenhamos alguma marca. Sempre admirei as pessoas que conseguem ter uma única maneira de estar na vida. Sempre admirei os optimistas e invejo a pendular regularidade dos estados de espírito, do humor, da forma como encaram cada dia. Às vezes dou comigo com a sensação de que ainda pertenço à classe dos pessimistas crónicos, do género daqueles que gostam de se sentir envelhecidos, que obrigam os outros a aterrar e a constatar que o mundo em que vivemos é essencialmente uma merda. Mas felizmente que hoje já sou muito menos assim. Já não sou o paradigma do homem que não consegue ver o lado bom do mundo e que encontra defeitos em tudo e em todos. No entanto, uma certa exigência, uma fasquia elevada, ainda faz parte do meu modo de ser e continuo incrédulo como artes e manhas tornam fácil a eleição da mediocridade às luzes da ribalta.

Até à vista

2010-04-17T12:57:00.000+01:00

E começaremos a contar

e a descontar

e criaremos

a cifra mágica

E tu serás

todas as mulheres em mim

todas elas, mulheres, crianças

Serás o pássaro

o tigre, a pomba

serás o calor

o fogo

e me converterás

em cinzas

que espalharás

pelos mares

num instante sem tempo

*Com este poema, escrito numa manha de sábado chuvosa, despeço-me até um dia, pois a vontade de escrever arribou com as aves

Fim-de-semana

2010-04-02T19:31:00.000+01:00

Imagem retirada da Internet

Palace Hotel do Bussaco

Ontem fui ter com o meu pai para passarmos juntos o fim-de-semana. Fomos jantar arroz de tamboril à Praia da Vieira e depois regressámos a casa por São Pedro de Moel. De seguida, levantámos dois filmes no clube de vídeo ("A Duquesa" e "This is England") e refastelámo-nos no sofá a ver cinema. Hoje, fomos de mota a Coimbra, Mealhada, Curia, Luso e Bussaco. Gostei de andar de mota pela primeira vez e os locais que mais me interessaram, foram Coimbra e Bussaco. Ainda hoje vamos ao centro comercial de Leiria que abriu na semana passada e aproveitamos para jantar lá. Conheci os três gatos do meu pai (Ruca, Teco e Bento) que ainda são muito pequenos e enérgicos.

Inês Rebelo

A Lua

2010-03-27T00:11:00.006Z

Gostava de saber chorar como tu choras

Olhou para cima e lá estava ela, a lua, meio esbranquiçada, com a cara coberta por um véu de nuvens. Sempre lhe pareceu que ela se assemelhava a uma lâmpada com luz suave, simpática, daquelas que não ferem os olhos e que se podem mirar de frente. Gostava dela em todas as épocas do ano, mas nas noites de verão, com o frescor das ramadas das árvores tocadas pela brisa, quando o céu e a terra se delineiam na perfeição, a lua ganhava contornos magistrais aos seus olhos. À lua, por oposição ao sol, sempre a achara bela e triste – e eram tantas as coisas belas e tristes que moravam nos seus olhos. Pensativo, cofiou a barba e pôs-se a imaginar a quantidade de poemas que já haviam sido feitos tendo por lastro maior de inspiração a lua. Quantas declarações de amor, quantos beijos e abraços, teriam sido feitos à sombra da sua ténue luz? Não haveria romantismo que se preze, seja em prosa ou em poesia, que não tivesse acolhido a lua como um dos ingredientes primários para apimentar desenlaces, concluiu. Olhou uma vez mais para a sua forma arredondada e pálida antes de fechar a janela. Uma rabanada de vento fê-lo tossir fortemente e foi o cabo dos trabalhos até conseguir suster a irritação na garganta. Depois, sei que se sentou de novo à secretária e começou a escrever. Não sei sobre que temática, nem quero ser ainda mais omnisciente, mas não me admirava nada que a lua tivesse, ainda que por breves instantes, servido de mote a algumas das suas frases bem ritmadas, daquelas que cortam a respiração. Por vezes ele empreendia um espírito distante às palavras que me deixava completamente impotente, outras vezes fazia-me apaixonar e sonhar algum dia poder escrever assim.

Fotos do Moto Rally - Motoclube de Leiria - Vila de Rei

2010-03-20T12:23:00.001Z

Fotos retiradas do site da Motoclube do Centro. O autor do blogue usa um blusão de couro vermelho e branco e, a maioria das vezes, um capacete enfiado na cabeça, excepto na última foto em que é o personagem em 2º plano, atrás da rapariga de blusa vermelha com as mãos debaixo do queixo.

Eu cá.... (Diálogos 7)

2010-03-18T21:31:00.000Z

"Gosto de poemas de luz. Não me apraz a poesia das sombras."

"Mas a poesia, para ser o reflexo do estado emotivo do poeta, tem de ter necessariamente as duas componentes: a luz e a sombra"

"Isto parece-me mais uma conversa de tourada: sol e sombra. O que eu quero dizer é que gosto de poemas alegres, brejeiros. Enfastia-me a poesia pesadona, trágica, densa e hiper intelectual. Gosto de poemas de amor, que cantam a trivialidade!"

" Eu gosto de boa poesia, da que não abusa dos lugares comuns, nem vive somente de jogos de palavras sem sentido. Gosto da poesia que metaforiza de forma sublime o que nos vai na alma, ou o que imaginamos que pode caber dentro dela. Gosto, em suma, da profundidade das palavras, e nisso estamos em desacordo estético"

"Falar de boa ou má poesia é o mesmo que falar de boa ou má prosa"

"Sim, é da qualidade técnica e estética que se trata quando nos referimos à boa poesia, não da opção estética por um ou outro género"

" Vê se gostas deste início de poema que escrevi, mas sê sincero! «Pequeno ser impotente, a vida lhe foge. corre por entre os dedos, seus horrores, seus medos...» - Ainda não terminei, o que achas?"

"Queres que seja sincero, acho que devias ser mais original, menos rebuscado, pois usas as palavras só para fazer rimas e isso é por demais evidente. Tenta ser tu mesmo!"

"Obrigado pela sinceridade...mas acho que não consigo fazer melhor"

Nenufares

2010-03-18T21:05:00.000Z

(Quinta das Lágrimas - Coimbra - 2009)

A sua carne era metal prateado

e seus olhos luas profundas

e por dentro fluíam rios e correntezas

e a sua voz era uma melodia no espaço

Chamou o seu amado

com as suas asas refulgentes

apareceu entre as estrelas

e o seu vôo fez-se suave

quando pousou no abraço

e o seu beijo foi sem tempo

e em seu amor

fundiram-se os rios e as correntezas

e formaram-se mares, lagoas, oceanos

e banharam-se em suas águas

criando vidas eternas.

Escrito no café do Campo de Golfe da Quinta das Lágrimas na Primavera de 2009

Dasssss!

2010-03-16T15:39:00.000Z

"Bom dia! Segue em anexo a documentação necessária à formalização de um procedimento CASA PRONTA, o qual, desde já, não se encontra carregado no site. Agradeço a colaboração de V. Exª no sentido de não realizar o procedimento se se mantiverem activos ónus a outras instituições de crédito, sem que desse facto tenha sido dado conhecimento a mim e obtido o consentimento...blá...blá...blá..."

"E se fosses ver se está a chover lá fora?!" Deixa-me sossegado! Não vês que estou a poetar mentalmente, meu burocrata de trazer por casa?! Irra!"